Chère application,

Samedi 1er octobre. J’ai le bout des pieds humide, la chanson d’un ruisseau dans la tête. J’ai le nez au frais, le front pas très haut, les idées dans un petit chaos qui donne le tempo. Il fait pas beau mais ça fait rien.

Samedi 1er octobre. Je regarde le haut des sapins qu’aucun vivant n’a jamais touché. Ça fait rien. J’ai un chemin sous les pieds. Je vois le temps. J’aime la chanson du ruisseau. 

Samedi 1er octobre. 

Dire que j’aurais pu naître dans la peau d’une fougère.

À demain, chère application.