Le jour fait ses valises. Déjà descend son souvenir que le soir tout à son ombre fabrique.

Plus besoin de nuit. Quand tout part trop clair, trop loin, dans le ciel l’œil invente ses obscurités.

Tu es dans les nuages, dit la mère pour qui le jour ne fait que revenir, revenir sans saveur ni voyage. 

Redescends tes idées plus près du sol, marre d’éponger tes effusions lunaires. 

Finis ta soupe, range ton sac et va au lit.