La fatigue regarde son visage,

il regarde le visage de la fatigue.

Un duel se joue dans le tramway

qui charrie tant de visages et de fatigues.

Combat à bas bruit, le roulis

entre deux stations en est l’arbitre.

Lui seul connaît le terminus.

De l’eau coule de la nuit

en vapeur d’ombres

sur l’été finissant.

Un chat sur un balcon

essore des miaulements

dans un pot de fleurs. 

J’entends des pluies

qui n’arrivent pas

à tomber des nuages.

Je déjeune d’une tomate

et d’un bout de fromage,

accoudé à la table.

Sans bouger, une pensée folle

se met à courir de ma main

qui tient le morceau de fromage

à l’assiette où se trouve la tomate,

par des chemins aléatoires

et métaphysiques

sur le sens de la vie,

la courbure du temps

et mon inaptitude au monde.

Je vais reprendre un verre de vin.

Midi, quelque chose 

se pose sur le balcon. 

Un temps mal défini,

quelque chose 

d’un effort sans récolte, 

d’une perte sans regret,

un calme qui n’a plus peur

ni de la tempête ni du soleil.

Est-ce cela, la paix ?

Dimanche est ovale,

je ne sais pourquoi,

je le vois former un œuf 

Un œuf plein des bruits du dimanche : 

de la vaisselle s’entrechoque

dans un évier ou un placard,

un bavardage dans la rue

s’éteint de lui-même, 

un bébé pleure puis rit,

le ronronnement du frigidaire 

répond au loin à une rumeur d’autos,

— le silence est là pour écaler les vides. 

Le tout se tient bien serré 

dans la tête, comme si j’étais 

le seul à les entendre.

Les étoiles sont sur le toit ;

par la fenêtre je les vois 

ravir au bleu finissant

leur place de choix. 

Une à une — vapeurs 

dans le presque noir,

puis grains de sel 

dans la soupe du soir —,

elles s’allument, 

les stars de la mélancolie, 

tôt ou tard, finiront par 

dévisser la tête des rêveurs.

Le monde, cette fantaisie

du regard quand survient

le glissement des couleurs,

quand le paysage se taille

une part d’ombre et de cuivre.

Déjà le regard consent

à ce qui le rassure.

Le monde comme tu le veux,

à travers des verres déformants :

une réalité creusée de rêves,

où veille un peu de bonheur

sous la lunette du mensonge.

Un jour à oublier ses clés,

ou mieux : un jour à faire semblant

d’oublier ses clés quelque part,

et se retrouver seul dans la ville. 

Un dimanche où les rues 

se ferment à tout imaginaire, 

où les stores baissés tirent 

vers le haut le gris des murs. 

Un jour à oublier d’avoir fait 

semblant d’oublier, à se faire 

croire que tout peut recommencer,

sans rien devoir rouvrir. 

Un dimanche où il serait doux

d’à nouveau te rencontrer.

Poser ici un ou deux mots

comme des coups de bec. 

Pareil à cette pie sur les toits,

chercher la graine qui nourrit,

même s’il ne faut manger 

qu’un jour sur deux.

Un jour à sauter dans un nuage. 

Agrippé au bleu du ciel,

à la recherche de l’oasis blanche,

se laisser dériver au gré du vent,

trouver le bon, le gros, le moelleux

avec un goût de vanille épicée.

Y plonger tête la première,

goûter, dormir, goûter, dormir…

Et ne plus redescendre

que pour raconter l’histoire

à ses petits-enfants.

Se trouver là 

au-dessus des toits 

à observer les contours 

des tuiles au soleil,

leur air blasé,

leur teint de terre cuite. 

Se trouver là

à tordre le cou,

en avant, en arrière,

à droite puis à gauche,

vaguement songeur, 

dans la mollesse du jour. 

Se trouver là 

abattant des idées,

tout en roucoulant

des bajoues

comme un pigeon,

sans même en être surpris.

Où va se loger la voix 

qui porte les mots ?

Dans l’interstice, l’entre-deux,

même quand on parle seul,

où va se cacher la voix 

que j’ai sur le bout de la pensée ?

Parfois on peut être

immensément heureux

pour un simple mot

qui tombe au bon moment.

Au point d’espérer

qu’il ne finisse jamais de tomber.

Le printemps éclate

et je ne sens rien 

des fleurs, des abeilles,

de leurs amours. 

Je ne sens rien,

pas même les pollens

charriés par le vent de mai.

Rien, mis à part peut-être 

cette tension sur la nuque

qui me dit de lever le nez, 

d’ouvrir au souffle un paysage.

Le jour tire une dernière fois

sur un ciel plein de lui-même,

avec l’air de lui dire :

« Rabats ton caquet, vieux complice,

descends ce rideau bleu pétrole,

au prix que ça coûte aujourd’hui ! »

Le jardin ne semble plus 

tenir ses couleurs :

la mare et les arbres agitent

un vert d’eau peu sûr.  

Pelouse, haies et bosquets

se perdent dans leurs nuances :

vert profond ou vert anis,

olive, citron, jade ou menthe.

Aucune couleur ne tient,

comme si elles s’écoulaient

d’une vaste fontaine où tout

vient et revient se rafraîchir.

L’horloge vient de marquer  

l’heure pile sous mon nez.

J’ai senti l’effort de l’aiguille  

pour atteindre son but,

le frottement des engrenages,  

la tension des ressorts et enfin,

la satisfaction du travail accompli  

dans un léger soupir mécanique.

Il est midi, sans que j’aie fait  

le moindre effort pour ça.

Je voudrais écrire un poème qui perd l’équilibre. Il se trouverait dans une cuisine, sur une table en formica rouge, entre un bol de chicorée et une tartine beurrée avec juste un filet de confiture ; ou bien, au-dessus de cette grande armoire, sous quelques moutons de poussières, un peu pâle, comme à l’agonie mais heureux d’être là.

Il pourrait aussi être dans l’entrée, dans cette jatte plate dans laquelle on trouve dans le désordre : une pile usagée, un lacet orphelin, tout un tas de pièces en cuivre rongées par le temps, une pince à linge vert pomme, un trousseau de clés qui n’ouvrent plus rien et un petit calendrier à trois volets de 1988.

Il serait perdu, légèrement désuet, avec un soupçon de nostalgie assumé, un rien désinvolte mais avec un sourire sérieux de jeune fille. Il serait joli mais inclassable, pas très académique mais émouvant, en bonne santé mais hoquetant face au sens de la vie.

Il ne se passe pas

grand-chose à l’œil nu

entre cette manche de chemise

qui flotte au vent sur le balcon

d’en face et moi qui la regarde. 

Pourtant, je suis persuadé  

qu’elle m’appelle au secours.

Février est un mois diabolique. Il tourne sur lui-même, la tête dans un sac, pour ne pas voir ses jours aux grosses bouches sortir leur langue effrayante.

Février est un monstre à qui l’on a coupé la queue. Deux ou trois jours de queue que l’on a réussi à dérober au gris du ciel. Amputé, il s’étire, haletant, puis tombe.

Continuons à couper la queue de février. Un jour, on l’aura. Il ne fera plus que vingt jours, puis quinze, dix, huit, six… et disparaîtra. Il ne sera plus que quelques lignes dans un livre de contes qui fait peur aux enfants.