Je regarde à la fenêtre tomber la pluie, petites lignes qui s’étirent avec plus ou moins d’élégance.
Elle part, revient. Je ne peux rien en retenir.
De sa rectitude béate, de sa fraîcheur, de son odeur aigre, je me repais.
Et si je dis qu’elle manque d’élégance, c’est pour qu’elle revienne, vexée, parler à ce qui pleut en moi.
Des fois que l’on se comprenne.
- 7.12.24