Des traces d’avenir sur le sable,

des rêves coincés entre les murs.

Au bout de ton crayon de bois,

ces lieux intimes mal dessinés

dont il suffit de se souvenir

pour savoir combien ils étaient libres. 

Qu’as-tu fait de tes chemins d’enfance ?

2020

Je cherche un signe dans la maison

qui tirerait le silence de mon poing. 

La vibration vient de la fenêtre,

pleine du sommeil des autres. 

Un éclat rôde sur la vitre,

paupières ouvertes sur la ville. 

J’ouvre la main.

2022

La vie bat les tempes, bourdon

d’antan et d’aujourd’hui, parole

cacochyme, sifflement de serpent.

Par où s’insérer, trouver sens

dans ce qui part en fanfare 

et revient tapiner dans le froid. 

Écrire en traçant ses courbes,

sinusoïdes femelles, cimes mâles,

la vie vaut bien une telle pagaille. 

Je me donne à l’ennui

comme à une maîtresse,

avec envie et discrétion. 

Personne ne doit savoir 

les perversions de l’âme,

l’étrange indignité des songes. 

Mon bel ennui, je te chéris 

pour tout ce que tu donnes 

à mentir et à espérer.

La lumière se vide d’elle-même 

s’accroche quelque part

où mon œil ne sait pas aller. 

Le jour va jouer des notes

de nuit longue — requiem 

pour un paysage d’ombres. 

La lumière va parler de croches 

de portée musicale à d’autres

que mon oreille n’entend pas. 

J’attends mon tour.

2022

La nuit à peine dégagée

que déjà le ciel flamboie.

Où sont passés les chiens galeux

qui hurlaient nos petites morts ?

Les voisins pleins de sommeil

écartent le soleil des balcons.

On pourrait encore avoir faim

que personne ne le remarquerait.

2018

On a rouvert les fenêtres

pour que l’air balaie nos visages.

De la rue on entend des voix

sous le murmure du tramway.

Une mouette égarée s’offre

une pause sur le toit d’en face.

Un enfant éclate de rire

et un ballon de baudruche.

Il ferait presque doux.

2019

Par quel miracle aujourd’hui

se tient encore debout 

face à moi qui le regarde ?

Qui tire la ficelle toujours 

plus mince que la veille

et, à la fois, à jamais si solide ?

Qui me protège ainsi,

la joie au bord des yeux

comme un pilier au milieu 

du préau de l’enfance ?

J’ai la voix humide, la chanson d’un ruisseau dans la tête. J’ai le nez au frais, le front pas très haut, les idées dans un petit chaos qui donne le tempo. Il fait pas beau mais ça fait rien.

Je regarde le haut d’un sapin qu’aucun vivant n’a jamais touché. Ça fait rien.

J’ai un chemin sous les pieds. Je vois le temps. J’aime la chanson du ruisseau. 

Dire que j’aurais pu naître dans la peau d’une fougère.

Mon rêve n’a aucune imagination

il parle seul, je n’existe pas pour lui 

comme s’il était rêvé par un autre. 

J’ajoute un oreiller, un traversin

change de position dans le lit

sur le dos, ventre, côté droit ou gauche. 

Rien n’y fait, mon rêve m’ignore

aussi plat qu’un épisode de Derrick

il n’obéit à aucune illusion. 

Mon rêve commence à m’emmerder. 

Du sable sous les yeux,

un reste de nuit crisse

en rabattant le drap du jour.

On entend le ciel monter

sur son échafaudage 

la voix serrée d’un enfant

Un linge humide posé

sur les paupières suffirait

pour retourner au rêve.

2018

Les heures entrent par une porte 

ressortent par une autre,

va-et-vient parmi les ombres. 

Je cherche une durée,

ne trouve qu’un manège animé

par la mécanique des retours. 

Je passe par le trou de la serrure

en quête de l’instant qui sait ralentir.

Je cherche une issue qui n’existe pas,

une peine que rien ne peut assouvir.

De l’enfance, je retiens la douleur des autres et comment ils s’évertuaient à la masquer. Faux semblants et visages irradiés de mensonges, ombre épaisse leur barrant le cou cachée sous des écharpes de joie. 

Douleur qui traversait la mienne, elle-même dissimulée grâce aux murs de paille érigés autour du bonheur. 

Longtemps, ce qui en résultait de silence en moi oeuvra à ouvrir les mots d’aujourd’hui.

2020

Les couleurs se blottissent 

dans le coin d’un mur, prises   

dans le grand buvard du jour. 

La lumière hésite à entrer,

pose ses joues timides 

sur le balcon et attend. 

Attend que quelque chose 

donne le signal, une voix

un geste ; résolve l’énigme. 

Il fait un jour à renouer avec le ressac. 

Ce paquet lourd jeté à la mer qu’est le corps parfois. Malmené par la tête qui dodeline au vent, part et redresse sans cesse. Jour de tempête entre les oreilles où rien ne s’efface mais où tout bouscule. Des douleurs d’enfant cognent à la porte avec leur masque en forme de sourire. Ça va, ça vient et quand ça vient, ça va. On se dit ça quand la vague passe, la langue pleine de sel. 

Il fait un jour à renouer avec le ressac.

2019

Savoir-vivre.

Fixer longtemps le ciel clair

puis détourner les yeux

sans rien attendre d’autre

que la nuée de mouches

émues à la surface de l’iris

par la lumière trop vive.

Laisser vagabonder

sur le bout de son nez.

Recommencer.

2017 

Il suffit parfois d’ouvrir la fenêtre,

de tourner ses épaules comme des gonds.

On entend alors un grincement délicat,

un vice qui crie dans le corps las.

Se dire qu’on a pris de la bouteille,

qu’on aimerait la rendre à la mer.

2018

Regarder l’envers de l’instant 

qui rôde entre deux averses.

Y voir une nuée de lèvres tendues

comme autant de baisers à voler

ou au contraire un vol de corbeaux

qui se confond dans une cape d’ombre ;

à moins que ce soit la même et seule vision

avec laquelle il faudra compter demain

aux heures où tu te crois poète.

Petits pas dans la nuit 

d’un poème de rien, poème Kleenex. 

À jeter dans la corbeille du réel après usage

Attention ! Pas celle réservée

aux cartons ni celle pour le recyclé 

Voilà celle-là, la poubelle verte,

pour le tout-venant et le rien d’advenu,

c’est un poème sans importance. 

Si ce n’est sa façon de marcher

dans la nuit, écoutez comme ça dure

mais allez-y, veux pas vous déranger

si vous n’avez pas le temps,

il en passera d’autres, des poèmes

à petits pas, des poèmes de rien,

des poèmes à jeter. 

2023

Tu ajustes un peu

le miroir pour te voir

de plus haut, 

aussi te moquer    

des longues années

de rides. 

Tu effaces au Typex,

pour que reste un souvenir 

du blanc sur le manque,

puis tu reprises maille

par maille

le tissu des rêves.

Ce matin, j’ai croisé

un fabuleux silence,

un peu revêche au départ,

ne voulant pas vraiment

se faire remarquer. 

Il a très vite éclaté, plop

dans mon oreille saturée 

du bruit de tous les jours,

me laissant tellement léger 

que demain déjà en redemande.

2019

Je devrais porter ma fatigue

plus loin dans une forêt,

l’abandonner aux arbres

au milieu d’une clairière,

au lieu de lui laisser une place

près de moi qui la dévore.

M’affamer pour l’oublier.

Le jour a commencé sans moi,

glisse sous la porte une lumière  

de déjà-vu une odeur d’ordinaire.

De petites sensations sans charme 

vont viennent avec leur éternité  

de gestes qui rassurent la tête le corps. 

Vont viennent avec leur entêtement,

leur poids et leur râle rampant ;

le jour a commencé sans moi, tant mieux. 

J’aime la lenteur des dimanches,

leur goût pour les ambiances feutrées. 

J’ai un café dans les mains,

le regard dans la rue. 

J’attends qu’un facteur passe,

c’est idiot c’est dimanche. 

Dimanche feutré sans personne,

avant le tohu-bohu des questions.

Il fait un jour à tenir le paysage debout. 

On doute de notre regard. Des îlots de réalité qui le composent. Les points et les lignes qui tiennent le tout ont des tremblements. Petit séisme dans l’appréhension de ce qui se dresse devant nous. Il faut retenir nos langues qui auraient vite fait d’expliquer les petites erreurs du réel. Il y a trop peu d’arbres qui traversent la ville pour nous rassurer. Rien que ce trou sur le trottoir ne présage rien de bon.

Il fait un jour à tenir le paysage debout.

Aujourd’hui, rien ou si peu. On peut lever les yeux, regarder le ciel, se dire à demain ou adieu. 

On n’est pas si mal avec ce si peu, aussi peu que cette goutte de pluie glissant sur la vitre vers l’oubli,

et à qui l’on confierait presque notre vacuité, notre inlassable besoin d’être consolé. 

Il y a faille de la mémoire,

obscur déni ou amnésie. 

On secoue le grand sac 

pour trouver le bon numéro,

un plaisir d’enfant dans le sourire.

Ce que l’on sort alors

de nos emmêlés est souvent 

un petit mensonge tout cabossé.

2020

Je voudrais un mot pour la soif

dans ma musette du grand voyage. 

Oh ! Rien de bien fameux

rien de ronflant ni de bien beau. 

Un simple mot suffirait,

il dirait par l’exemple 

combien les sales instants 

avec le temps sont des ancrages.

2020

Il y a un contre-froid de saison, des pensées de printemps contrariées, quelques restes d’un hiver mal ajusté.

Le jour avec la nuit, le chaud-froid des émotions ; l’obscure clarté, dirait l’autre.

Allons ! Tirons un trait, observons quelque oiseau et gardons-en le geste élégant de l’envol.

J’ai vu passer une solitude ce matin tôt avec son charriot d’angoisses, sur le trottoir cahin-caha trottant comme une enfant un premier jour d’école.

Son regard tombait sur ses souliers neufs, ceux que l’on a tous un jour portés, ceux qui brillent trop, que maintenant elle aimerait vite salir pour pouvoir marcher plus droit.

2023

Je me souviens des nuits qui ressemblaient à des jours, des angles morts qu’elles faisaient dans la tête.

Je me souviens des tours de passe-passe pour attiser les pensées, des bouts de bois fumant sous les cendres, du feu dormant des peurs enfantines.

Je m'en souviens comme si c'était fini.

Je cherche un lieu où poser mon corps,

une embrasure dans un ciel porteur,

un endroit sûr sous une lumière solide.

J’y mettrai ma couche de paille,

entrains paresses et lendemains,

quelques amuse-bouches puis du vin

pour les jours où le ciel porte bas.

Loin de toute géographie connue,

je cherche un lieu qui ne tremble pas.

2023

La ville a des sons lourds qui font tampons dans les oreilles. Ça convoque l’eau qui bouche à l’heure du bain, revient comme bouteille à la mer puis arrondit les bruits alentour pour plonger le souvenir dans une nasse.

Le clocher sonne un repic étouffé, les pas flâneurs du dimanche glissent sous des éponges. Les disparus reviennent, leurs voix passées au tamis glissent au-dessus des toits. Je les entends loin, enfant étanche au monde, tête et pensées sous l’eau. 

Dehors tourne à vide sur un homme dans la rue. Il rit seul, assis sur un banc de fer blanc. Il rit bouche ouverte pour que sorte la douleur. Il rit sur une plaie aussi rouge que le banc est blanc. Jusqu’au moment où son oeil retourne vers toi le malaise. Jusqu’à cet instant où tu sais qu’à ton tour il faudrait rire.

2018

Maman porte en elle une rivière que papa ignore. Mais papa est le fleuve alors je fais mine de le suivre.

Traverser fleuve ou rivière revient à porter sa petite mare d’enfant, comme un vase rempli à ras bord qu’il vaut mieux ne pas renverser. 

Il ne faut pas se prendre trop tôt pour l’affluent.

2020

On ferait bien de boucler chacun de nos jours par un double noeud, bien serré ; en utilisant à cet effet un emballage solide, de cette matière plastique résistante dont on fait les sacs poubelles. 

Bouclons avant la dernière heure. Remords, petites hontes mal digérées, rogatons de mensonges, orgueils mal embouchés et autres salmigondis de pensées. Bourrons tout notre mou et serrons bien fort les liens, pour qu’aucune odeur ni flétrissure ne vienne pourrir le lendemain.

Ainsi, repartons débarrassés des scories de la veille avec la ferme intention de faire du nouveau jour moins de déchets. Mais ne nous leurrons pas : gardons en tête que l’Intention bien que louable est vaine, acte de vanité irrépressible qu’il sera bien temps d’expier et d’emballer dans le prochain sac que l’on ferait bien de boucler…

Le trottoir soudain s’allonge

sous un soleil nouveau.

Dans la rue, les cols s’ouvrent

et les visages se relèvent.

Mon pas est lent pour suivre

la direction des sourires.

Rien de mieux qu’un sourire

pour survivre au chemin.

2020

Tu dis qu’enfant, on ne t’avait pas vendu ce futur. Tu tailles un crayon et tu penses à la mine et à sa polysémie. 

T’en tires une mine ! Assis là, à la table de lecture, en train de faire coïncider souvenirs et avenir. 

Tu sais bien qu’il y a plus malheureux que toi, t’es pas à la mine ! Tu souris, reposes le crayon, souffles sur les rognures de bois. Elles retombent lentement, bien où elles veulent, déjà tout à leur futur.

2024

Le ronronnement d’un moteur, le roucoulement d’un pigeon, la lumière dans sa paresse. Le matin et un tremblement dans les yeux, le temps d’apprivoiser le monde. 

Il y a aussi l’odeur de la pomme que l’on vient de trancher en deux. Le goût du sucre qui prend le plaisir par la main jusque dans la succion d’un pépin, avant son revers âpre quand on le croque. 

La lumière monte sans grand entrain. On a envie de la pousser dans le dos, de soulager la digestion de tous les pépins passés. Le moteur pourrait aider s’il n’était pas tout à son affaire de moteur. Un tremblement et la voilà, fière lumière, sur les toits à fricoter avec les pigeons. Jour.

Avec des coupes dans la lumière et des aplats d’ombres, février continue à regimber. Il n’est pas du matin, traîne et charrie les couleurs comme de longs bâillements. On lui aimerait une mère assez autoritaire pour le lever du lit. Debout, février, il est déjà neuf heures ! Mais rien, février est un fainéant blotti sous sa couverture de nuages. On n’en tirera rien. 

Il faudrait équeuter les heures, n’en garder que le vert et le tendre, laisser tomber les saillantes, les âpres, les mauvaises en bouche et occuper ce qui reste de minutes avec un tas de pensées vagues que l’on finirait par laisser s’enfuir, libres, par la fenêtre.

Il y a des soirs où le calme ne vient pas

Le jour fait ses affaires avec les habitudes

La lumière tombe sensible aux choses 

Le monde descend sans rechigner

Mais un bouillon secoue les ombres 

Oh rien ne passe qui vaille une histoire

Le visible reste lisible, le commun à sa place 

Mais le calme ne vient pas avec le soir

2023

Midi et j’ai les yeux suspendus aux fils électriques qui passent devant les fenêtres de l’immeuble voisin.

C’est beau, les fils électriques, le charme de la désuétude. Ils tiennent à la rue comme à ma petite mélancolie, de par leur lent balancement entre une brise sans importance et le cataclysme chimique qui occupe mon esprit.

Si un quidam passait, il dirait de ma tête qu’elle est ailleurs ; oui ailleurs, à cheval sur un déséquilibre, en porte-à-faux pour dire vrai.

Le rêve est un puits par lequel je remonte lentement. Je suis par-dessus la vie. Omniscient du rien qui fait plein. Un pigeon piétine sur un toit dans un affolement d’ailes et tout un monde s’agite. Dans le ciel, une lucarne s’ouvre par un fondu au noir de cinéma et offre une intensité à partager. Puis tout s’emballe, de bric et de broc : le pigeon ouvre la lucarne, le ciel bat des ailes, le puits m’appelle sans fin. Rien ne tient la route. Pourtant la route est là, sous mes pieds, tangible, dense et aérienne pour autant d’espaces sans pareil.

J’entends les enfants

chahuter depuis la fenêtre.

Leurs voix dans la rue gelée

forment des ronds de fumée.

Quelque souvenir s’y cogne

comme les années sur mon visage.

Une ride de plus quand la mère

crie à la soupe à leur oreilles rougies.

Le jour n’a pas fini de frotter sa figure

et le trottoir a des fourmis dans le pavé. 

Lentement le quartier s’éveille. 

Une fenêtre s’ouvre puis une autre 

comme les doigts d’un poing serré. 

Il reste un morceau de lune coincé 

dans ma bouche et la nuit me parle encore.

Il y a toujours ce cercle de rouille sur la toile cirée, trace du vieux vase en étain qui trônait constamment sur la table de la cuisine. 

Il y a toujours ce cercle de rouille parce que l’eau du vase débordait légèrement, coulait le long, tombait sur la toile cirée, encerclait le vase. 

Il y a toujours ce cercle de rouille. Même si on ne veut plus de la mauvaise odeur de l’eau des fleurs, la mémoire s’enroule. Le vase s’est éteint, table et toile sont remisées mais la rouille demeure.

On entend des sirènes par-dessus les toits,

nos regards tremblent par la fenêtre.

La brume du matin ne s’est pas levée,

il est dix-sept heures les sirènes passent.

Il faudrait ouvrir l’horizon avec un ciseau

pour apercevoir ce qui nous brûle au fond.

J’entends les choses murmurer,

conciliabule dans ma bulle. 

Les choses ne sont que des choses

à quoi parler sans crainte de réponses. 

La folie se tient peut-être ici,

dans cette paire de lunettes

posées sur la fin d’un livre ou

dans ce triste crayon de bois

qui semble me pointer du doigt

et penser : cher ami, c’est toi le fou.