La plante à feuilles rousses persiste 

à me fixer droit dans les yeux. 

Le fil interrupteur de la lampe de notaire

balance de vieilles rancunes. 

La fenêtre, de sale humeur,

tape dans ses mains 

et rue dans le chambranle. 

Tout en gardant un air contenu,

j’essaie de regarder ailleurs.

Le jour a de gros manques.

On le voit remballer ses espoirs

dans un sac à grains de meunier.  

Rien ne doit se voir : masquer

comme fin de non-recevoir.

Il faudra replier toute ambition,

attendre le calme du soir 

en ses poches de coton. 

Et demain, vider le sac.

Tout est en désordre.

Beau y mettre la main, porter le corps, baisser, monter, ranger. Tout est désordre. Lever haut la tête ne fait qu’aggraver le mal de cou. Soulever le poids ? Pour en faire quoi ? Tout est trop lourd, se tord, se désordonne. 

Je passe le balai dans ma tête, par-devers moi. Glisse le manche entre les oreilles. Ça coulisse par à-coups. J’entends la suie qui suinte avec ce petit déraillement entre les synapses, caractéristique du désordre. 

Tout est le désordre.