Le jour n’est pas fini, pourtant je le pousse

Pour m’assoir à sa place, découvrant le repos 

J’imagine un feu de cheminée, le froid sur le nez

Un bon livre caché sous un mauvais, j’organise le cliché

Le jour n’est pas fini, c’est le printemps pas de feu

Pas plus de froid que de cliché à consommer 

J‘écris pour rien, juste pour que les jours continuent de finir

C’est faire confiance aux étoiles que de se promener la nuit

Quand on en voit aucune, même pas celle du berger 

C’est faire abstraction de soi, un instant ne pas exister 

Chercher l’œil d’un passant interlope, ne pas lui parler

Mais savoir qu’on pourrait être lui, d’un seul souffle 

Prendre le trottoir comme territoire, les étoiles à la nuit

Que dire de ce mur douché de soleil

Sinon qu’il réchauffe le ventre

Coule lent en moi

Le gobe par les yeux bouche nez pores

Caméléon je change de couleurs 

Me fonds dans le mur voudrais être le mur 

S’il n’avait pas en lui l’impasse

En lui le soleil qui se retire déjà

En lui les ombres qui montent

Pores yeux bouche nez

La faille la sienne la mienne

qui dans le ventre font siphon sans fin 

Que dire de ce mur douché de soleil

Que dire que je ne sais garder

J’ai balancé de la mémoire sur les murs 

Comme de la peinture noire matière brute 

Morceaux épars sans queue ni tête  

Pensant que quelque chose reviendrait

Vers moi aggloméré dans une balle 

Contenant passé présent et briques d’avenir  

Oui j’ai pensé en forme de balle une histoire

Avec ses halètements et ses temps morts

Ses joies et ses terrassements

Bien entendu, c’est ce qu’il s’est passé 

J’attends juste qu’elle arrête de rebondir

Le jour fuit d’un trou pas plus gros qu’une pièce d’un euro. Je sais qu’il faudrait appeler pour mettre de la résine avant que le plan qui s’affiche en cent quatre-vingts degrés devant moi ne se fissure. Mais je laisse couler, passer la lumière avec la musique. Je me dis que ce serait bien de pouvoir juste le déplacer, le trou, le glisser aux quatre points cardinaux, à ma guise, pour entendre comme ça, tout le jour et du côté de mon choix, couler la lumière et la musique. 

(Ce texte est disponible sur fut-il.net, n’oubliez pas le .NET)

Ainsi le grincement des volets

Ainsi la ventilation des toilettes

Ainsi le claquement du robinet

Ainsi le bavardage de la machine à café 

Ainsi le ronflement du frigidaire 

Les bruits quotidiens sont des éponges 

Ils naissent au matin pour absorber 

La nuit et l’épreuve que c’est d’aligner

Le corps la tête la folie à ses ergots 

Pour raccrocher ce qui fuit à la réalité

Pour qu’en soi le jour soit plus acceptable

Le ciel noir descend sur les murs jusqu’aux premières fenêtres. Les étages n’existent plus, pris dans un brouillard dont on ne connaît pas le nom. J’ai en secours du regard une petite entrée au rez-de-chaussée qui demeure allumée. Une ampoule nue y brûle jour et nuit, derrière la porte. Elle est une veilleuse dans la nuit noire, point de lumière pour qui ne trouve plus de lampe. Je pense à la soupe que l’on gardait autrefois pour le pauvre hère. On n’a plus qu’un rai de lumière à lui offrir. Je pense à ça, au ciel qui descend et au pain noir trempé dans la soupe.

Cet homme avec son allure de témoin, de Jéhovah ou de quelque autre religion 

Que lui-même peine à identifier, je lui laisse la liberté d’esprit 

De croyance à qui il voudra vouer son temps 

À ainsi errer dans la rue, une mallette de représentant

Sous le bras et des tracts et le trac quand il me tend tremblant  

Sa prédication, de bonne foi qui appelle à me sauver

Tant qu’il est encore temps, répète-il en s’éloignant 

Tant qu’il est encore temps, cet homme timide fervent me plait bien

La rue rouillée de calme tourne un mauvais film. La caméra balaie du flou, là-bas au fond se débat un personnage que personne ne voie. La rue rouillée tremble. On entend la caméra grincer, un à un bute sur des engrenages grippés. L’image ne démarrera pas. Elle n’est pas sûre, son cadre est trop imprécis, son silence trop plein. Là-bas au fond, j’attends une histoire qui ne viendra pas.

La ville est belle 

Chaque jour les rues sont plus belles

L’éboueur sur son smartphone

prend une pause

Bien méritée la ville est belle

L’éboueur a rendu la ville belle

Il peut se reposer 

Prendre la pause 

Côté passager du camion-benne

La ville est belle 

La vie belle sur ton smartphone

Calme et benne

Puis accélère puis ralentit

La ville est belle 

Prends la pause

Elle sort avec la nuit d’une porte cochère. Un long manteau triste la couvre jusqu’aux pieds J’avance dans la rue, vers elle sans le vouloir. Elle est au loin une tache sombre qui sort d’un immeuble de roman noir. Je lui mets un chapeau sur la tête, un regard humide, du rouge et une cigarette à la bouche. J’attaque le fantasme par la peau. Parvenu à sa hauteur, son air fatigué et revenu de tout me redescend. Nos chemins se croisent, elle prend la contre-allée et moi son manteau triste.

J’étais d’un sommeil léger mais grave 

Avec un temps après chaque phrase 

Que la nuit m’apportait dans un linge 

Un linge noué à ses quatre extrémités 

J’étais d’un sommeil léger mais grave 

Une respiration pour chaque temps 

Dans un balluchon sur mon dos

Assemblé de quatre linges noués 

Aux quatre extrémités – j’étais un chemin

La nuit d’un sommeil léger mais grave 

(un rêve dissipé)

Image générée par l’IA DALL-E

à partir de ce texte

Me revient au réveil l’idée pas finie, j’entends par idée pas finie un restant de rêve qui a surgi lorsque mon corps s’est déplié pour passer de la position horizontale à la verticale, un restant de rêve qui ne forme pas vraiment une idée mais tout un tas de débuts d’idées comme des copeaux ; voilà, si je travaillais dans le bois, en tant que menuisier, ce serait des résidus de coups de scie, une première découpe qui aurait produit des scories d’une idée prototype, que sais-je, d’un meuble ou plus humblement d’une petite table basse. Mon jaillissement en bois aurait produit des copeaux, une tentative d’idée sans aucun respect de proportions, mes pensées à ce moment-là se resserrant dans ma tête comme si quelqu’un (l’aide-menuisier ?) y passait violemment le balai, rassemblant tant bien que mal les copeaux dans une pelle, avec la poussière et les moutons gris. C’est ça, copeaux, poussières et moutons gris !

Enfin, bref, il m’est revenu cette idée pas finie et, étant donné que j’ai pris beaucoup trop de temps à vous expliquer ce que finalement je comprends à peine, parce qu’il faut toujours que je vous explique tout, surtout quand je ne sais pas grand chose, et bien pfuit l’idée pas finie s’est enfuie.

La lumière du réverbère qui coule dans la rue me parvient

Par la fenêtre se dédouble dans les vieux carreaux 

Comme prise dans une loupe se déforme 

Grandit jusqu’à éclairer ce qu’il faudrait cacher

J’éteins quelqu’un en moi chaque fois que trop la fixe

Quel sens à ce monde qui tangue

Jusque dans l’intime pénètre

Dans les esprits sécrète un effet flou

Sommes malades de stroboscopie

Qu’une mise au point ne corrige plus 

Ajuster nuancer ralentir plus rien 

Ne fait la correction plus de discernement 

Ni de savoir-penser plus de langue

Pour équilibrer ce qui vient lancinant

Agacer yeux et sens dessus-dessous 

Défait – quel sens à ce monde qui tangue 

(OK BOOMER)

Je prends la nuit par le col, la soulève. La nuit et sa traînée de bleu autour du cou que lui fait un vieux nuage. 

Je prends la nuit par le col. J’ai le geste. L’empoigne sévère alors que tout est posé autour du moi. Alors qu’à peine écrite cette phrase se dégonfle. À peine né le geste s’évanouit.

Je prends la nuit par le col. À quoi bon. Je lâche, lâche. Le jour montera assez vite au col de la nuit, qui n’aura rien à faire de mes petites violences.

Je rouvre un souvenir 

Les variations de ce souvenir

L’image saccade déjà vieillie

Comme si je repassais un film en super 8

Les sept variations ressortent 

On dira que c’est une huitième, d’accord ?

Extrait :

Au plus loin des lignes, l'horizon se confond avec la mer. La limite est sans cesse repoussée à une mémoire perdue. La rupture du ciel est un mensonge et l'absoudre nous plonge dans le creux d'un univers sans frontière. Alors plus rien ne pèse que tes yeux dans mes yeux, que ta main dans ma main, que ce châle infini recouvrant nos tourments. Il n'y a d'autre corps sensible que le nôtre.

La rue déserte est immobile

J’attends qu’elle bouge 

Que trottoir bitume panneaux feu rouge

Traversent s’animent soulèvent

Les artères comme coeur de bipède irrigue 

La rue déserte est immobile 

Sans corps sans vie je gomme l’inertie 

Si je fixe longtemps je la verrais

Se peupler dans les ciseaux de l’ombre

que forment murs fenêtres toits et moi

Et le réverbère en son halo qui déjà  

Fait onduler la nuit de la rue qui va bouger  

Je garde la vigie derrière le rideau

Vous tiens informés dès qu’elle frémit

Je ne sais rien de la profondeur du ciel 

Ouvrant les volets qui grincent 

Pareil au couinement d’un chien 

Je ne sais rien de ce gros nuage 

Qui cette nuit a fait la pluie ni même 

Si c’est celui-là resté après le fracas

À attendre - et pourquoi ? - que j’ouvre le jour 

Je sais la nuit de pluie et le cri des volets

C’est tout, faudra avec ce peu échafauder

Le jour a commencé sans moi

Glissant sous la porte une lumière  

De déjà-vu une odeur d’ordinaire  

De petites sensations sans charme 

Vont viennent avec leur éternité  

De gestes rassurant la tête le corps

Vont viennent avec leur entêtement 

Leur odeur et leur lumière craintives 

Le jour a commencé sans moi, tant mieux

J’ai vu passer une solitude ce matin

Tôt avec son charriot d’angoisses  

Sur le trottoir cahin-caha trottant

Comme une enfant un premier jour d’école

Le regard tombé sur ses souliers neufs 

Ceux qui brillent un peu trop 

Qu’elle aimerait vite salir patiner 

Pour pouvoir marcher un peu plus droit

Il y a le mouvement puis le poids

Marcher, c’est tomber et se rattraper

Dans le mouvement, dans les courbes

La rue avec ses marches

Ses murs glissières guides

Ne pas déborder, tomber, se rattraper.

Le poids que ça fait le corps qui tombe

Les bonds, les rebonds

Il y a le mouvement puis le poids

Je me lève avec le mot Turbo. Il s’est invité dès que j’ai ouvert les yeux avec son air de poisson mort et ses seize soupapes. Le poisson, le moteur. Turbo. Turbot. Des turbo(t)s. 

Je pense aux voitures, évidement, pas au poisson. Aux autos des années quatre-vingt toutes affublées de la mention Turbo à l’arrière avec de grosses lettres métalliques rehaussées de rouge ou de flammes promettant des accélérations du diable. Que ce mot si moderne m’apparaît désuet, ce matin, à peine levé, avec pas grand chose sous le capot !

Turbo injection. Turbo 16. Turbocompressé. Turbo. Turbine. Turbin. Turbo. Boulot. Dodo. Je vais me recoucher.

Elle traîne dans le coin autour du Dôme

Le café-restaurant où l’on sert demis 

De bière à midi et gros rouge le soir

Même si soiffards on peut prendre des deux

Matin midi soir elle traîne dans le coin 

Mais jamais ne rentre pour consommer

Le Dôme est là pour la faire tourner 

Un pas en avant un pas en arrière

Parfois s’arrête s’assoit sur le trottoir 

Par cœur déclame des poèmes d’amour 

Au Dôme aux hommes à qui voudra 

Entre demis et coups de rouge les recevoir

Il ne fait pas de bruit 

Le petit monsieur 

À l’entrée du cinéma  

Pour la première séance 

Du dimanche matin

Ses petits pas 

Son air blasé 

Ses cheveux blancs longs 

Réunis dans un catogan

Le petit monsieur et moi

dans le hall du cinéma

Avec son mur jaune

Où s’affichent  

Le titre la salle et l’heure du film

Ce que l’on sait déjà 

Mais on les fixe tous les deux

Pour se rassurer

Pour pas rater

Le petit monsieur et moi

On ne fait pas de bruit

Dans le hall du cinéma 

Nos petits pas 

Notre air blasé 

Nos cheveux blancs 

Me reste plus 

Qu’à laisser pousser

Je marche à l’affût des symétries. La lumière et l’ombre toujours partagent. Un équilibre, une obsession des proportions jusqu’au bout de la fatigue. Mes pensées se plissent sous les persiennes que forment les toits dans leur chevauchement. Si j’allonge la vue, la rue me tend des arêtes électriques. Donne un fond à mes contrastes. L’attente fait son manège jusqu’à l’épuisement des solitudes. J’attends. Que de l’ombre une lumière change le réel.

Je cherche un lieu où poser mon corps

Une embrasure dans un ciel porteur  

Un endroit sûr sous une lumière solide 

J’y mettrai ma couche de paille 

Entrains paresses et lendemains

Quelques amuse-bouches puis du vin

Pour les jours où le ciel porte bas 

Loin de toute géographie connue 

Je cherche un lieu qui ne tremble pas

À la vitre le reflet

Le cadre du dedans

L’œil y tourne trouve 

Au centre du passe

-partout le souvenir

Il ne faudrait pas laisser un mot à la fatigue

Dans ce courant d’air dans lequel se tient la vie 

Elle n’est qu’un éternuement – un atermoiement

Les mots sonnent dans le même temps, fugaces et répétés 

Comme des adverbes, à vos souhaits et après que vogue le verbe

Jeudi 10 décembre 2015

La nuit a tellement serré

Les dents qu’elle a mal

À la mâchoire et au cou

Du matin d’où elle pend

Nue

Le silence greffé à la glotte

De la rue ocre des lumières

Du réverbère file un doute

Dans les bajoues du jour

Etendu

*

Vendredi 11 décembre 2015

Le camion de la voirie

Cache la voix du dedans

D’un souffle long et laisse

La rue au silence trancher

Mon absence

Son gyro crée à la vitre

Sale un miroir d’éclairs

Gelé d’une nuit de cierge

Où la mort a tapé au lieu

Du rêve

_

Extraits de « Morning à la fenêtre » paru aux éditions Tarmac

.

Il fait un soir à écouter de la pop douce.

Voyez de quoi il s’agit ? Certains l’appelle « slow pop », musique au tempo lent mais sûr, saturée de graves mais légère comme de la mousse et sucrée, si sucrée qu’à force d’ingurgiter ces morceaux plein de glucides, on se dit que nos esgourdes font choper du diabète, du sucre du sucre jusqu’à l’écœurement, jusqu’à la dépression, jusqu’au suicide. Mais on continue parce que le sucre, c’est bon. La pop douce et lente ! Enfin, ça ne peut pas faire de mal ! Bon anti-dépresseur et moins ravageur que la bibine. Puis, à ma connaissance, on compte peu de suicides liés à la consommation de mauvaises musiques.

Il fait un soir à écouter de la pop douce.

L’Hôtel de Varennes a des passions tristes. Sous ses volants, son air distingué, il déprime. Chaque escalier parle d’une voix sans timbre, monocorde. J’entends le pas des fantômes sous mes pas, porter a mes oreilles des cris et des sirènes. Les statues posées sur des commodes ont le vide pour compagnon. Regards enchâssés dans des miroirs sans fin, leur souvenir est fondu dans la glaise. Je m’amuse à les faire sourire. Ça ne colle pas, personne ne les imagine ainsi. Ce n’est pas sérieux. Je m’englue dans les sottises. Il faudra bien plus de dix minutes pour me sortir du bourbier du Musée du Vieux Montpellier.

Aujourd’hui, il a neigé à Montpellier. Ça n’a échappé à personne, à part peut-être à toi qui cultives l’art d’être à côté. À côté des choses comme de la société. D’ailleurs, en ce moment, tu es à côté d’un poêle à bois, tu remues un tas de vieilles cendres à la recherche de la flammèche qui fera revivre l’hiver douillet de mon enfance. Tu chiques un morceau de tabac. Quand je dis que tu es à côté, plus personne ne fait ça. Tu risques d’être colonisé par des aphtes   et à la moindre occasion, un crabe peut venir crécher dans ta mâchoire. Mais tu t’en moques. Tu le fais depuis toujours. Alors pourquoi arrêter. Laisse tomber la neige, c’est ce que tu me dis de là où tu es, à côté des choses, de la société, au tison tout près de moi.

Cette façon qu’ont les gens tout juste assis à la terrasse d’un café d’être gênés. Légèrement mais ils sentent bien une tension au moment de prendre place - la plupart du temps à une table où se trouvent déjà des verres des tasses, des restes des occupants précédents : leur ticket de caisse, paquet de cigarettes écrasé dans le cendrier, de l’eau malencontreusement versée quand il a fallu sortir le sachet de thé de la tasse ou que le verre de bière frais a formé de la condensation avec cette chaleur, ce beau soleil d’hiver qui commence à chauffer sur la terrasse - sur cette terrasse où décidément les gens sont bien gênés lorsqu’ils s’attablent en attendant la délivrance, parfois de longues minutes, délivrance qui n’arrive qu’avec le serveur et qu’après que celui-ci a débarrassé vite fait la table sur son plateau instable - là encore lors des opérations de débarrassement, la gêne la tension sont palpables, il ne faudrait pas avoir déposé quelque chose sur la table, par inadvertance, et que le serveur, dans son empressement, prenne cette chose sur son plateau et disparaisse à jamais, sans prendre la commande car bon c’est le feu aujourd’hui, dimanche quasi printanier sur la place gavée de soleil sur laquelle des quantités extravagantes de gens gênés défilent depuis des heures sans discontinuer – oui, néanmoins cette façon qu’ont les gens d’être gênés reste étonnante.

De ces oiseaux posés

Par grappes dans le ciel 

Sans majesté ni vol

À peine esquissés 

Vagues punaises dans le décor

Sur un gris sans fond

Ce ciel-là ressemble au mur

D’une chambre d’ado en mal de vivre

Cheveux gras et grosse peine

Sous les draps 

Ado dans son ennui  

À griffonner des semblants de piafs

sur le mur défraîchi 

Un ciel plat d’espérance

D’oiseaux en devenir 

Tout en rongeant le bout de son stylo

Allongé sur le lit

Ses pensées en apostrophes

Virgules points suspendus

Tombent par la gouttière du vide

Mais tout cela ne dure pas

Juste le temps de digresser 

Que le ciel reprend oiseaux et ado

Les fait battre des ailes

Pour que je passe à autre chose

Que le gris du jour va rater

8.6 pour le degré non pas de l’air mais de la bière 

Laissée là sur un muret prés des bureaux de la Sécu 

La voir, vestige de nuit, s’imaginer l’histoire qui va avec

L’ébriété le social l’insécurité des émotions au moment

Où cul-sec 8.6 degrés d’alcool coulent dans le sang

Et la Sécurité Sociale brille un peu, ivre dans les yeux 

Du quidam qui boit, seul dans la nuit Cours Gambetta

J’ai de la brume dans la tête, les idées pas très claires. Je sors dans la rue, par les pieds ma fatigue que j’écrase. La suspension puis la charge de mon poids sur le sol. Les rebonds sont lents et lourds, comme dans un rêve. Le rêve que je rêve que je rêve tourne autour de mon nombril. Mes Je sont indécents, mes pas théâtraux au cœur d’un envoûtement de l’espace et du temps. 

J’ai de la brume dans la tête. Depuis six mois, je marche pour oublier. Et mon corps va tout seul sans parler à la brume. J’avance et l’univers est à côté de moi. Je Je Je. Je ne suis plus dans la réalité. Le manque rit dans les creux. Il y a six mois. J’en suis fier et triste. Il y a six mois, je suis devenu un fumeur abstinent. Depuis, j’ai de  la brume dans la tête, les idées pas très claires.

Ce soir, la femme au balcon reçoit. Un groupe d’amis dans la cuisine, autour de la table, un verre à la main, tous largement empruntés, devisent de tout de rien. Les têtes cherchent de la consistance alors on dandine, quelques pas sur place, piétine, trépigne. On se cherche du regard, un appui qui permet de durer, d’exister, malgré les solitudes modernes qui réfrènent et donnent à l’assemblée une bonne humeur factice. Les sourires sont trop appuyés, les bouches sèches, la pointe des pieds un repère quand la gêne tangue.

Heureusement, l’alcool descend dans les poches pour soulager l’anxiété des mains, remonte jusqu’à la tête, fulgurant remue-ménage dans les méninges, et les maxillaires se détendent. 

La fête peut commencer et moi fermer les volets.

J’avais envie et il n’a pas plu

Malgré le gros jour son nez pris

Dans la sphère des ombres grises 

Gris un peu clair mais grises

Le jour n’a pas plu pas d’eau 

Tant pis j’avais envie qu’il pleu-

Ve pas me sortir l’idée de la tête 

(Caprice)

Je suis avec Milène Tournier

À faire tourner la ville 

Comme un manège

Avec le même vertige

Debout sur la moto l’auto

Ou l’autruche à vouloir 

Attraper le pompon

De l’instant caché derrière 

Chaque geste que la ville souffle 

-

(Lisez « Ce que m’a soufflé la ville » de Milène Tournier paru au Castor Astral puis les autres textes parus ou à paraître. J’ai pensé à Marlène Tissot, à Thomas Vinau, plus loin plus loin à Félix Fénéon et ses nouvelles en trois lignes ; puis j’ai arrêté de penser, c’est Milène Tournier, c’est elle, elle si singulière)

On en a plein le poème de la Mort 

Plein les pages elle transpire 

Est-ce morbide de versifier la Mort ?

A-t-on le droit dans un sourire 

De l’évoquer en ironie et peur mêlées ?

On en a plein le poème de la Mort 

C’est du silence en barre, du commun

Qui à force de métaphores fera péter

Mon ciboulot de poète du dimanche

De poète de Facebook de ses morts 

Est-ce morbide de versifier la Mort ?

On devrait tous être fiers d’être

Un peu flous caillés malades

De cette maladie que l’on attrape

À la naissance : la vie dure

L’avidure, mot-valise d’une souillure

Qu’apporte la vie dès qu’elle naît 

À nos coeurs flous caillés malades

Elle s’est levée brusquement avec la figure tordue. J’ai cru d’abord à une douleur, un faux mouvement, son pied nu pris sous la rambarde du balcon ou quelque chose comme ça.

Il s’agit, je le sais maintenant, d’une mauvaise nouvelle qui lui est sortie du téléphone qu’elle tient en permanence dans la main.

Lèvre inférieure remontée sur la supérieure, moue des grandes peines, elle a fixé ma fenêtre mais c’est en dedans qu’elle posait le regard comme on pose une stèle. Noir le regard, aussi noir que ses cheveux. Tignasse dans laquelle, après cet instant flottant où j’étais gêné dans son champ de vision, elle a plongé ses mains, téléphone compris, les a relevés grandes mèches au ciel puis un œil vers moi est rentrée affolée chez elle.

La fenêtre est encore ouverte au vent. Les deux battants tapent régulièrement, l’un sur l’autre comme sonne le glas.

J’ai soudain envie de pluie 

Que les gouttes cliquent 

Sur la vitre en piqué doux 

Que coule l’eau sur les peaux

Mortes de trop de soleil

J’ai soudain envie de pluie 

Comme envie de plisser 

Les yeux gros de larmes 

Que l’eau coule fasse taire

Les poux les poussières

Qu’est-ce qui fait qu’on marche 

Tout le temps vers qui vers quoi 

Dans le son mat de nos pas 

Qu’est-ce qui fait le talon dur

Au son plus fort, au pas plus marqué

Dès nos pieds besoin d’exister

De montrer : écoutez je marche

Et mon bruit est plus fort que le vôtre

Je repense à cet homme près de l’esplanade hier après-midi. Il est arrivé quelques minutes après moi alors que je m’étais installé au centre d’un banc. Il ne m’a pas parlé, ne m’a pas demandé de me pousser un peu, à gauche ou à droite, pour qu’il puisse s’asseoir. 

Je repense à cet homme assis à côté de moi. Il lisait un programme de télévision, l’a ouvert à plusieurs reprises pour s’assurer des infos de son émission du soir :  l’heure de diffusion, vingt-et-une heures dix, enfin, si la publicité ne s’éternise pas, les invités, sont-ils connus intéressants, la durée, pour savoir à quelle heure ça va le faire aller se coucher, cette affaire. Mais il ne m’a pas parlé. 

Cet homme près de l’esplanade alors que je prenais toute la place sur le banc est venu s’asseoir à côté de moi sans que je ne m’en aperçoive, sans me parler. 

Cet homme-là, bardé de solitude, auquel je repense et qui, hier, s’apprêtait à regarder une émission en prime-time sur TF1, eh bien je sais ce matin qu’il n’a jamais existé.

J’ai acheté un petit Poésie/Gallimard

Au marché du samedi 

Esplanade Charles-de-Gaulle

Travailler fatigue

Suivi de La mort viendra

et elle aura tes yeux

Hasard je parlais l’autre jour du Métier de vivre 

Du même Pavese ; tout de même 

Il aimait bien les titres plombants 

J’ai peu dormi, même le soleil

Qui tape sur le banc où je lis

Les premiers poèmes du jeune Cesare

N’arrive pas à me sortir de la fatigue

De vivre ? Certainement 

Une jeune et belle fille passe 

Je me demande quels yeux elle aura

La mort 

(Ambiance)

Cet homme encore à la lumière 

D’un soir de lune bien jaune 

Avec son casque sur les oreilles

Les yeux en appel de phares 

Le corps en secousses qui veut parler

Cet homme chantant à tue-tête 

Est-ce la lune la tombée du jour 

Ou mon imagination qui me fait des tours ?

Mais j’ai vu une bête hurlant à la mort 

Un désespoir dans son chant joyeux

Sa danse sur le trottoir une incantation

À je ne sais quel dieu du soleil 

Qui lui manque, sûr qui lui manque 

Du soleil pour chanter comme ça 

Dans la rue avec le soir tombant

Sur une lune bien jaune

Je suis au bistrot de Jeannot

Y a le Marcel puis le Robert 

Arrimés au comptoir comme  

Deux esquifs au port

Un jour de tempête 

Y a des coupelles de cahouètes

qui trempent dans l’eau croupie  

Des cendriers jaunes en triangle 

Avec Ricard inscrit autour

De la fumée jusque dans les oreilles 

Michel Sardou dans le juke-box

Et Marcel et Robert, ces baltringues

Qui tanguent sur les tabourets

Avec leurs taches rouges dans les yeux

Leurs haleines d’alligators 

Leurs cancers pliés entre les dents 

Y a aussi des olives noires toutes fripées

Et des salades plein leurs bouches 

À Marcel à Robert, à toi à moi

À qui dira la plus grosse connerie 

Je dénoyaute des souvenirs 

Peinard en butant le flipper 

Celui à afficheurs à rouleaux

Avec le chanteur de Kiss au milieu

Qui tire sa longue langue 

Je suis là, décontracté du gland 

Quand ça me fait tilt dans la tête :

Tant que je suis au bistrot de Jeannot 

À claquer les extra-balles du souvenir

Le Marcel le Robert sont pas vraiment morts