Mon œil suit les mouvements du vent

Lequel soulève un drap qui ne tient

Qu’à un fil et ressemble alors à un cœur

Ou à un poumon dont on fête le battement

Premier, mon œil sur cette petite histoire.

Une place ronde comme on attend qu’une place soit ronde. Une place avec son arbre au milieu, entre des murs qui n’ont pas oublié leurs lilas et qu’ils portent en robe longue jusqu’à leurs pieds. 

Une fontaine d’eau claire comme on attend que l’eau soit claire et dont les jets sporadiques semblent des oiseaux en mal d’atteindre le ciel, empêchés jusque dans leurs pépiements par le tumulte de la ville. 

Des gens sur des bancs, comme on les attend : rêveurs, fumeurs, penseurs, tapoteurs d’écran, heureux, anxieux ou nostalgiques, se rêvant oiseaux aux plumes claires ou embrassant leur prochain amour sous des descentes de lilas. 

Rien de neuf en somme, mais ce tout ordinaire dont j’aimerais garder chaque détail pour me souvenir longtemps.

Clap.

On a coupé l’arbre,

laissé un bout de tronc.

Il sort de la terre,

témoin qu’il y eût ici un arbre. 

Une jeune fille s’assoit

sur ce bout de tronc,

encore riche de ses racines

– le tronc comme la jeune fille. 

Je me demande s’il y a transmission,

de l’arbre à la jeune humaine. 

Elle a un chien, format miniature,

de ces chiens qui ne feraient

pas de mal à un arbre.

La fille lui parle,

au chien ou à l’arbre.

Elle parle de l’arbre au chien

ou du chien à l’arbre. 

Depuis une fenêtre voisine,

sort un air joué au saxophone

pour clore ou peut-être

commencer quelque chose.

Coupé.

Sur un banc au milieu 

du ciel

d’un jardin

de plantes

d’une mare

d’insectes et de batraciens

de petits cailloux 

de gros cailloux

de pierres quelconques 

qui se prennent pour des roches 

Oui, au milieu

du ciel un peu trop gonflé de bleu pour être vrai

du jardin qui se dit botanique

mais n’est pas plus beau que tannique 

de plantes urticantes piquantes rampantes et, je l’entends, gloussantes 

d’une mare verdâtre d’une mollesse d’éponge gorgée

d’insectes qui attaquent les cheveux

de batraciens qui - quoi ? - coassent parce qu’ils ne savent rien faire d’autre 

de cailloux-pierres cailloux-pierres tellement de cailloux-pierres prétentieux 

qu’on ne voit plus la couleur du sol et pourtant

je suis bien

Le jour vient se fermer dans ma main.

Lente descente de tout temps recommencée.

Avec elle, la même crainte sur le front de l’enfant 

que dans l’angoisse muette du vieil homme.

Comme eux, je tiens la bascule dans mon poing,

main dans le noir à chercher le bon mouvement. 

Lentement, de tout temps, recommencer.

L’air que j’ai respiré aujourd’hui a coulé plus vite. Limpidité et rythme, sans nul besoin de l’air des autres. Tiré d’un puits que, durant ce genre de jours, on croit inépuisable. Coulant depuis la roche des replis, ruisseau de vent intérieur venu jusque dans le creux des pensées palpiter palpiter, palpitant tant, palpitant trop pour être autre chose que l’air d’un jour exceptionnel.

Tu connais le pas lent des jours,

ce mouvement oublié puis reconnu.

L’ennui passe, fait la roue, paon

à plusieurs têtes, à l’encolure

multicolore mêlant mélancolie et joie.

Comme si quelque chose plus loin

te continuait sans être tout à fait toi.