Le matin a des boursouflures sur le visage.

Un air aiguisé comme un couteau de boucher traverse la fenêtre.

D’un coup d’œil dans la rue, je me dis que l’éboueur est trop vieux pour être encore éboueur.

Quatorze degrés pointent le bout de leur nez, comme s’ils étaient de vieilles connaissances.

Sur le balcon d’en face, la voisine a troqué son short contre un pyjama jaune poussin, qui fait office de phare dans le petit jour encore gris.

Je déclare officiellement la saison des plaids ouverte.

2021