Il y a faille de la mémoire,
obscur déni ou amnésie.
On secoue le grand sac
pour trouver le bon numéro,
un plaisir d’enfant dans le sourire.
Ce que l’on sort alors
de nos emmêlés est souvent
un petit mensonge tout cabossé.
2020
- 19.3.25
Je voudrais un mot pour la soif
dans ma musette du grand voyage.
Oh ! Rien de bien fameux
rien de ronflant ni de bien beau.
Un simple mot suffirait,
il dirait par l’exemple
combien les sales instants
avec le temps sont des ancrages.
2020
- 16.3.25
Il y a un contre-froid de saison, des pensées de printemps contrariées, quelques restes d’un hiver mal ajusté.
Le jour avec la nuit, le chaud-froid des émotions ; l’obscure clarté, dirait l’autre.
Allons ! Tirons un trait, observons quelque oiseau et gardons-en le geste élégant de l’envol.
- 13.3.25
J’ai vu passer une solitude ce matin tôt avec son charriot d’angoisses, sur le trottoir cahin-caha trottant comme une enfant un premier jour d’école.
Son regard tombait sur ses souliers neufs, ceux que l’on a tous un jour portés, ceux qui brillent trop, que maintenant elle aimerait vite salir pour pouvoir marcher plus droit.
2023
- 8.3.25
Je me souviens des nuits qui ressemblaient à des jours, des angles morts qu’elles faisaient dans la tête.
Je me souviens des tours de passe-passe pour attiser les pensées, des bouts de bois fumant sous les cendres, du feu dormant des peurs enfantines.
Je m'en souviens comme si c'était fini.
- 6.3.25
Je cherche un lieu où poser mon corps,
une embrasure dans un ciel porteur,
un endroit sûr sous une lumière solide.
J’y mettrai ma couche de paille,
entrains paresses et lendemains,
quelques amuse-bouches puis du vin
pour les jours où le ciel porte bas.
Loin de toute géographie connue,
je cherche un lieu qui ne tremble pas.
2023
- 4.3.25
La ville a des sons lourds qui font tampons dans les oreilles. Ça convoque l’eau qui bouche à l’heure du bain, revient comme bouteille à la mer puis arrondit les bruits alentour pour plonger le souvenir dans une nasse.
Le clocher sonne un repic étouffé, les pas flâneurs du dimanche glissent sous des éponges. Les disparus reviennent, leurs voix passées au tamis glissent au-dessus des toits. Je les entends loin, enfant étanche au monde, tête et pensées sous l’eau.
- 2.3.25
Dehors tourne à vide sur un homme dans la rue. Il rit seul, assis sur un banc de fer blanc. Il rit bouche ouverte pour que sorte la douleur. Il rit sur une plaie aussi rouge que le banc est blanc. Jusqu’au moment où son oeil retourne vers toi le malaise. Jusqu’à cet instant où tu sais qu’à ton tour il faudrait rire.
2018
- 1.3.25
