La nuit a mâché quelques rêves
et le matin a la bouche pleine.
L’envie de mordre se perd
dans l’œilleton du ciel,
petite lune oubliée
dans le fatras de la mémoire.
Il faudra tout le jour garder
la langue dans la brume.
Les heures tombent
goutte à goutte
dans le grenier,
plic plic sur le nez d’un mulot.
À bien y écouter,
rien ne se passe,
pas plus d’eau que d’heures
ni de mulot.
Tout cela se tasse
dans la mémoire ;
du grenier à la cave,
coulent de petits cris.
