Le jour descend de son échelle,

avec lui l’absence.

Je pèle une mandarine, 

sous les ongles une fatigue

nouvelle comme la saison. 

Je pèle, épelle ton nom,

dessine les lettres

avec les peaux pleines de jus.

Le jour descend de son échelle

ou bien est-ce d’un arbre,

d’un vieux mandarinier

qui fait de l’ombre.

Tu préférais les clémentines,

je crois — le souvenir fond

sous ma langue.