Entre deux nuages

et une brise molle,

le soleil pousse la porte du bistrot.

Au comptoir, un vieux

devant son bock de bière

rencogne des idées noires.

Seul sur ses coudes,

il décortique la vie

comme une pistache. 

Le ciel élargit la plaie des remords

et chaque heure qui passe,

c’est une bête qui meurt.