Je vais céder ma mémoire ; la nuit

m’a parlé d’obsolescence programmée.

Passe la main, m’a t-elle dit,

comme si on pouvait y échapper :

appuyer sur retour, nettoyer

les chevilles grippées et repartir. 

Non, je ne garde que le geste, le pli, 

l’élégance de celui qui sait se retirer

avant l’éclat qui tombe à l’eau. 

Je cède ma mémoire pour presque rien ;

de toute façon quelque messagerie

intelligente a déjà toutes les réponses.

Que vaut à la fin l’expérience sensible ?

Rien, rien qu’une mémoire pour la forme.