Revient l’oiseau 

sur le bord de la fenêtre :

son bec sur les carreaux

pour s’inviter à la table,

ses plumes fières  

dans son smoking blanc. 

De quel monde sommes-nous 

dans son œil moqueur ?

On cherche ce qu’il pourrait

nous dire  de sa faim, 

de sa liberté — mais en vain.