VII

Seule la terre se souvient

de toi l’homme de peu,

des journées abattues

sous un ciel tendu de muscles.

Le labeur assomme les pensées,

plus rien n’affleure que le présent

à donner le fruit aux maisons

des gouvernants qui exigent 

de toi la douleur sur les cailloux, 

de toi le meilleur de la force,

de toi la parfaite servilité,

de toi le corps au mépris du chef.

Tu en as sarclé des tertres d’argile

sous un soleil qui écrase la tête

pour que naisse la couleur du vin

à vider dans la gorge des grands.

Porteur d’eau bleue,

chercheur d’or en toc

pour la gloire d’un parterre

d’hommes sans compassion,

d’esclavagistes à la chaîne

installés à des chaires d’orgueil

pour qui être et jouir se résument

à produire de la tonne

sur le dos des comme toi.