VIII 

Près de vieilles braises,

dans les histoires séculaires

que s’échangent les arbres,

tu deviens une réminiscence.

On te rencontre dans les passages, 

dans l’ombre tu es l’éclair entre le ciel 

qui borde les chemins de vignes  

et le mouvement des récoltes. 

Dans des caves mortes de moisi, 

vieux bourru perdu dans son bleu,

tu croises le fer avec des fûts remplis

de vin comme ta vie à sang.

Ça sent l’alcool, le pif de l’oubli, 

on se souvient de toi exsangue, 

de ces jours trop pleins amassant 

une lie de fièvre sous les paupières, 

 

hagard dans les travées noires

où se pressent les dérives,

la conscience prisonnière

du fruit et de la vis sans fin.

Le bois des tonneaux gonfle l’esprit,

la fatigue reflue par vagues longues

à la faveur de plusieurs verres de rêve

qui deviennent vite goulot à la bouche

pour tenir la vie hors de toi.