Dans la rivière de l’enfance,

près des rochers glissants 

où les truites font leur ronde,

là où va l’obscure vase,

aujourd’hui encore 

les mots sont courts pour dire

les écorchures au genou,

le bout des doigts flétris,

l’odeur de serpillère sale

remontée des racines de l’arbre,

nos cris échos dans la vallée

quand s’agitent les ombres

et cette eau vert vairon

qui toujours frétille dans les yeux.