Ça longe les murs, rue de Bercy.
Le pavé est rond, le trottoir désolé.
La rue a bu, Bercy titube.
Les passants ont des têtes
d’alcootests périmés.
Les visages se diluent,
épuisés de souffler
dans le ballon du jour.
J’attends. 
Je pense aux bruits de leurs pas
sur les feuilles mortes. 
La beauté du froissement. 
Je bute contre une humeur,
une vieille humeur un peu ivre. 
L’automne est au plus haut. 
Le ciel est gris, les oiseaux absents.
J’attends.
À tout moment, quelqu’un pourrait sourire.