Tu pourrais brosser des intrigues dans les plis du vent, t’échapper par les toits avec la nuit enroulée autour du cou, ne plus revenir qu’en rocambole d’opérette. 

Mais les toits sont las des histoires comme toi des hommes, fats et usés. 

Ils ne croient plus aux belles envolées des amants fuyant par les greniers.

Ils dorment sous un ciel sans charme. Rien ne les amuse plus, ils en ont trop vu.