Clap.

On a coupé l’arbre,

laissé un bout de tronc.

Il sort de la terre,

témoin qu’il y eût ici un arbre. 

Une jeune fille s’assoit

sur ce bout de tronc,

encore riche de ses racines

– le tronc comme la jeune fille. 

Je me demande s’il y a transmission,

de l’arbre à la jeune humaine. 

Elle a un chien, format miniature,

de ces chiens qui ne feraient

pas de mal à un arbre.

La fille lui parle,

au chien ou à l’arbre.

Elle parle de l’arbre au chien

ou du chien à l’arbre. 

Depuis une fenêtre voisine,

sort un air joué au saxophone

pour clore ou peut-être

commencer quelque chose.

Coupé.