On est des cris stridents 

sortis de la cour d’école. 

On est le rouge aux joues

et le genou mercurochrome. 

On est des amitiés de sang

autour d’un pin dégarni. 

On est ce temps percé

qui n’a pas de durée.

On est l’âge tire-langue

qui compte pour de faux. 

On n’a pas d’autres intérêts  

que le sourire de la voisine.