IX

De cette vie tu auras consommé

l’ivresse sous des soleils brûlants,

ta peau, palimpseste ouvert

aux mains de la montagne,

seule à déchiffrer les ratures,

l’oscillation de tes errances

sur une terre de silence partagé.

On y lit tous les mots

que tu n’auras jamais dits,

la carte de ton chemin

dans le brouillard des vallées,

le parcours de ton âme

leurrée par la gaieté du vin

et ses vapeurs lourdes.

Une absence creusée dans la peau

qui toujours parle au souvenir,

dans le gloussement de l’eau

au sortir des sources claires,

dans les branches de chênes

quand le vent imite ton souffle,

sous les poutres des caves

où claque le flacon de vin

au saut du bouchon de liège,

une complainte profonde

dont la nature toujours se gorge.