XIV

Alors que tous les matins

se lève un brouillard blasé,

que dans ma chair une forêt

couvre la peur de ses ramées,

c’est au bruit de tes godillots

crottés de boue et d’ennui,

qu’une rumeur animale réveille

le souvenir de lourds regrets,

comme le sanglier creuse

la fange à la recherche de l’aube,

toujours aux frontières

de la terre et des ténèbres

à secouer l’absence cynique

séparant ton corps des mots.

Pourtant elle est encore là

ton ombre douce qui joue

au bord du jour, à guetter

dans le vent quelques mots

pour crever le silence

de ta présence brutale.

Depuis des lunes à te rouler

dans les mares de pluie,

chaque lumière est un espoir

à prolonger comme un rêve blessé

pour un peu de paix dans ton auge.