XV

Depuis toi, le vent a soulevé

tellement de poussières.

La mémoire a formé des strates,

de la suie sur les yeux du monde.

Un fatras de discours aveugles

saute dans une mémoire sépia

comme autant de cailloux

lancés sur un lac de tendresse.

En attente du ricochet heureux,

l'exégèse de l’homme de peu

est muré dans le silence,

plus rien ne bouge sous les mots.

Ils habitent l’odeur de naphtaline

au creux d’une armoire close,

paroles piégées entre les piles

de draps vieux et paresseux.

L’histoire s’enferme

dans un large linceul de peur.

Personne n’a la clé pour ouvrir,

et aérer ce souvenir de neige,

lui redonner corps et chaleur

hors de sa forteresse de vide

mais toujours le bois craque,

toujours une poussière se lève

sur l’irrépressible besoin de comprendre.