XIX

Il y aura la balafre du manque,

les affres du passé agrippés

comme une tique à la peau

de l’adolescent éternel,

celui qui regarde l’homme,

arpenteur de la mémoire,

buriner sans cesse le présent

comme un marteau-piqueur.

Il y aura l’écran où flottent

les répliques d’un vieux film,

d’un western avec John Wayne

qui arrache aux vils indiens

leur dernière dignité d’homme,

cette virilité dans tes yeux

de cow-boy de pacotille,

un verre de whisky et un colt.

Il y aura la femme de peu,

une amnésie encore en vie,

ses plaintes étouffées

sur le chemin des années,

aujourd’hui soulagée du poids

de ton ombre sur son dos,

ici bas pour effacer ta trace

de ce qu’elle a enduré

jusqu’au bout du film.