La nuit glisse sur le miroir. Le matin naît. Mon image se déforme. J’ai mille visages, mille présences dans les yeux, plein de passé entre les dents. Je frotte le miroir avec le plat de la main. La vapeur est un leurre. Rien n’est sûr. Mes tremblements. Les visages. Les autres dans le miroir. Sont-ils dans mes pensées ou réellement piégés dans le miroir ?

Il faut que je les sorte, un à un du miroir puis de mes pensées, ou bien l’inverse. Mes pensées. Le miroir. Ça tremble. Rien n’est sûr. Je secoue le flacon de déodorant. Il est presque vide. Noter « déo » dans l’application. Penser « des bas ». Le réel revient avec ses routines, ses obsessions, ses manques. La lumière est crue. La ventilation automatique, le peigne dans le tiroir, le savon dans son porte-savon. L’eau coule, tiède. Elle coule comme elle a toujours coulé. Rien n’est sûr mais tout persiste.