Avec Thierry Metz je suis un ouvrier, ce que je n’ai jamais été 

Avec lui je manœuvre à sa vue, cherche les preuves sous la pierre 

Il écrit ma maison, ce qui m’a construit malgré moi 

M’émiette à chaque tremblement ; un seau, une pelle 

Et ramasse les morceaux qui sont tombés de moi

Les éclats de plâtre que ça fait entre les oreilles

Quand il parle des petits, du père, de l’enfant ou de l’amour 

Des soirs de solitude à la table de nombreux convives 

Des soupes d’hiver qui durent toute une vie 

Ou de la lumière jaune de la lampe qu’on garde dans les yeux

Il me parle parle avec des mots comme des ciseaux à bois  

Des gens que j’aime, des tours de la vie, du plus rosse au plus tendre 

« L’homme qui penche » me tend la main et je penche