« Je réfléchis et quand tu préciseras ce que tu veux, tu me diras ! » 

Ce sont ses mots avant de refermer la fenêtre sur le nez de son fils et de s’assoir sur la caisse en bois. Deux clics rapprochés : le frottement des pierres du briquet s’échappe comme le pépiement nerveux d’un oiseau. Puis c’est la première bouffée de cigarette qui délivre.

Elle a posé son cahier sur les genoux et lit en tournant rapidement les pages. Elle est sortie sans plaid cette fois-ci mais avec un gros pull fuchsia qui fait mal aux yeux.

Je suis hypnotisé par son scintillant, lumière froide et flashs roses mélangés. Les couleurs forment un halo autour du balcon. La fumée s’en échappe, dégouline dans la rue pour arriver jusqu’à ma fenêtre. Elle lit et fume, fume et lit. Elle fulmine. J’imagine ses yeux se révulser. Elle s’énerve contre son fils qui gratte à la fenêtre. Qui arrive à l’ouvrir et pleure et crie et pleure et crie. Excédée, elle écrase sa cigarette fumée à moitié, se lève, rentre et claque la fenêtre. Les pleurs s’éloignent. Un bruit sec, ce n’est pas un baiser. Et le silence encore un peu rose dans la rue.