Chère application,

Samedi 20 août. Le silence est pâteux, mou en bouche. Je mâche. Lentement, déglutis. J’ai l’impression d’avoir cent ans, sans dent, avec des petites peurs sous la langue. J’écris en roue libre, la joie sous les paupières, la bouche pleine et le cerveau en bataille.

Samedi 20 août. Cinquante ou cent ans passent dans la rue. Rien n’y fait, le silence est pâteux. Le jour dévisse les ombres. Elles glissent sur les murs puis tombent et disparaissent. Je mâche toujours. Déglutis, disparais avec les ombres.

Samedi 20 août. 

Les peurs sont devenues des amies. 

Les années, mes bagages. 

Le silence, mon allié. 

À demain, chère application.