Chez Christian Viguié, 

j’aime à penser que les choses 

de l’écrit ne se disent pas. 

Je l’imagine peu bavard

sur sa poésie où les mots

croisent le soleil avec la mort. 

Viguié est au travail sur l’établi,

fait ses damages, plie, déplie,

petit artisan des ombres. 

Il écrit chez lui, à Decazeville,

à une terrasse de bistrot avec

au loin des nuages sur les toits. 

Je suis à côté, à ne rien déranger.

Je le regarde monter sur la table

les choses dont on ne parle pas.