La voix de l’homme 

qui parle fort dans la rue

monte jusqu’à ma fenêtre,

s’assoit sur le rebord,

me raconte sa vie

comme si nous étions 

au téléphone tous deux 

en haut-parleur. 

Bas parleur, je cherche 

comment lui raccrocher au nez.

Par la fenêtre entrouverte,

les pleurs d’un bébé

s’étouffent dans l’air ;

je retiens mon souffle

comme si ça pouvait l’aider.

Le jour tire une dernière fois

sur un ciel plein de lui-même,

avec l’air de lui dire :

« Rabats ton caquet, vieux complice,

descends ce rideau bleu pétrole,

au prix que ça coûte aujourd’hui ! »

Soudain la fenêtre éclate 

d’une lumière bienveillante, 

comme un appel de phare

sur une route de brume

J’avance un œil, chemine

des pupilles, dans l’oubli de soi,

avant que tout disparaisse 

aussi vite que c’est venu.

Une chenille égarée en ville

chemine en lentes reptations 

qu’il me plait d’observer plus avant. 

Verte et rouge, aux yeux globuleux,

elle pourrait bien être l’emblème

de cette journée qui n’avance pas.

Mais c’était sans compter la voracité

d’un chat errant, surgissant soudain,

qui la gobe d’un coup de langue.

Le chat, la chenille déjà digérée,

s’éloigne fier en dandinant

sans me laisser la moindre morale.

Le jardin ne semble plus 

tenir ses couleurs :

la mare et les arbres agitent

un vert d’eau peu sûr.  

Pelouse, haies et bosquets

se perdent dans leurs nuances :

vert profond ou vert anis,

olive, citron, jade ou menthe.

Aucune couleur ne tient,

comme si elles s’écoulaient

d’une vaste fontaine où tout

vient et revient se rafraîchir.

L’horloge vient de marquer  

l’heure pile sous mon nez.

J’ai senti l’effort de l’aiguille  

pour atteindre son but,

le frottement des engrenages,  

la tension des ressorts et enfin,

la satisfaction du travail accompli  

dans un léger soupir mécanique.

Il est midi, sans que j’aie fait  

le moindre effort pour ça.

Un cerisier en fleurs 

sur un trottoir regarde

passer les voitures 

Elles lui font parfois

un salut amical

d’un coup de klaxon,

car tout le monde sait

du cerisier les fleurs

qui ne font que passer.

Le soleil à la dérobée 

fait des ponts sur la chaussée, 

des enjambées d’éclaircie 

dans la marche de nos paroles. 

À la faveur d’un silence,

le chemin s’entrouvre 

pour passer nos sourires

dans une tête d’aiguille. 

Il faut dire le passage fin,

le vent et les pluies,

nos pensées encore tenues

dans l’étau de l’hiver.

Le ciel est à notre portée,

si près qu’on y marche dessus. 

On le foule sur le chemin,

l’herbe est bleue et le soleil 

dans nos bouches est tendre

comme un ami d’enfance.

On voudrait ne jamais se réveiller.

Deux garçons sondent

à l’aide de longs bâtons 

la vase d’un bassin. 

Le premier crie : un lézard ! 

Le second : non, un nano-iguanodon !

Puis il passent à autre chose. 

Depuis, je me déplace 

lentement en fredonnant   

le thème de Jurrasic Park. 

Je voudrais écrire un poème qui perd l’équilibre. Il se trouverait dans une cuisine, sur une table en formica rouge, entre un bol de chicorée et une tartine beurrée avec juste un filet de confiture ; ou bien, au-dessus de cette grande armoire, sous quelques moutons de poussières, un peu pâle, comme à l’agonie mais heureux d’être là.

Il pourrait aussi être dans l’entrée, dans cette jatte plate dans laquelle on trouve dans le désordre : une pile usagée, un lacet orphelin, tout un tas de pièces en cuivre rongées par le temps, une pince à linge vert pomme, un trousseau de clés qui n’ouvrent plus rien et un petit calendrier à trois volets de 1988.

Il serait perdu, légèrement désuet, avec un soupçon de nostalgie assumé, un rien désinvolte mais avec un sourire sérieux de jeune fille. Il serait joli mais inclassable, pas très académique mais émouvant, en bonne santé mais hoquetant face au sens de la vie.

Il ne se passe pas

grand-chose à l’œil nu

entre cette manche de chemise

qui flotte au vent sur le balcon

d’en face et moi qui la regarde. 

Pourtant, je suis persuadé  

qu’elle m’appelle au secours.