Le jour vient se fermer dans ma main.

Lente descente de tout temps recommencée.

Avec elle, la même crainte sur le front de l’enfant 

que dans l’angoisse muette du vieil homme.

Comme eux, je tiens la bascule dans mon poing,

main dans le noir à chercher le bon mouvement. 

Lentement, de tout temps, recommencer.