Il paraît que les vieux chagrins restent sur nos visages, qu’ils tracent leurs sillons, pore après pore, année après année, jusqu’à devenir les chemins de traverse qu’empruntent nos rides pour nous aider à sourire.

2020

Faire des listes pour ne pas oublier, pour partager, pour le plaisir de faire des listes.  

Voici un récapitulatif de mes lectures de 2025 :

JANVIER

▪️ Federico Garcia Lorca, Poésie III, Poète à New York, Chant funèbre pour I.S. Mejías, Divan du Tamarit

▪️Fernando Pessoa, Le Gardeur de troupeaux et les autres poèmes d’Alberto Caeiro avec Poésies d’Alvaro de Campos 

▪️Jean-François Mathé, Ainsi va

▪️ Fernando Pessoa, Poèmes ésotériques, Message et Le Marin

▪️ Federico Garcia Lorca, Une colombe si cruelle

▪️ Federico Garcia Lorca, Noces de sang suivi de La maison de Bernarda Alba

▪️ Henri Michaux, Un barbare en Asie 

FÉVRIER

▪️Jean Echenoz, Bristol 

▪️ Anne Sexton, Folie, fureur, ferveur Œuvres poétiques (1972-1975)

▪️ Jacques Robinet, Sarments

▪️ Édouard Chalamet, Aubades

▪️ Pierre Michon, J’écris l’Iliade

▪️ Jean Echenoz, Cherokee

▪️ Pierre Michon, Corps du roi

▪️ Vladimir Nabokov, La Méprise 

▪️ Pascal Quignard, Terrasse à Rome

MARS

▪️ Jean-Christophe Belleveaux, Géographies furtives

▪️ Pierre Michon, Maîtres et serviteurs 

▪️ Vladimir Nabokov, La défense Loujine

▪️ Jean Echenoz, Vie de Gérard Fulmard

▪️ Vladimir Nabokov, Le Don

▪️ Virginia Woolf, Orlando

▪️ Charles Juliet, Pour plus de lumière

▪️ François de Cornière, Traces de nous

▪️ Pierre Michon, Vies minuscules 

▪️ Sophie Marie van der Pas, Quelque chose s’en va

AVRIL

▪️ Paul Verlaine, Fêtes galantes, Romances sans paroles précédés de Poèmes saturniens

▪️ Virginia Woolf, Mrs Dalloway

▪️ Isabelle Alentour, Chaque jour je lie, je relie

▪️ Peter Handke, Outrage au public et autres pièces parlées  

▪️ Italo Svevo, La Conscience de Zeno

▪️ Virginia Woolf, Une chambre à soi

▪️ Vladimir Nabokov, Ada ou l’Ardeur

▪️ Jean-Jacques Marimbert, Carnaval

MAI

▪️ Peter Handke, La femme gauchère

▪️ Virginia Woolf, Les vagues

▪️ Peter Handke, Le malheur indifférent

▪️ Violette Leduc, L’Asphyxie

▪️ Virginia Woolf, Vers le Phare

▪️ Peter Handke, Par les villages

▪️ Pablo Neruda, La Centaine d’amour 

▪️ Fernando Pessoa, L’heure du Diable

▪️ Peter Handke, Les gens déraisonnables sont en voie de disparition 

JUIN

▪️ Philippe Roth, Un Homme

▪️ Peter Handke, Ma journée dans l’autre pays

▪️ Guylaine Monnier, Dans un tel pot de terre

▪️ Peter Handke, Essai sur la fatigue / juke-box / journée réussie 

▪️Pablo Neruda, Résidence sur la terre

▪️Jean-Christophe Ribeyre, Poème de l’entre-émerveillement 

▪️ Elisabeth Granjon, Cerises vertes

▪️ Pablo Neruda, La Solitude lumineuse 

▪️ Peter Handke, Le Colporteur 

JUILLET 

▪️ Stéphanie Barron, Le Jardin blanc

▪️ Christophe Jubien, Poèmes nés par accident 

▪️ Charles-Ferdinand RAMUZ, Derborence

▪️ Anna Akhmatova, Requiem 

▪️ Virginia Woolf, La Traversée des apparences

▪️ Peter Handke, L'angoisse du gardien de but au moment du penalty

▪️ Jacques Dupin, Cendrier du voyage

▪️ Georges Perec, Quel petit vélo à guidon chromé au fond de la cour ?

AOÛT 

▪️ Gustave Flaubert, Salammbô

▪️ Samuel Beckett, Proust

▪️ Georges Perros, L’Ardoise magique 

▪️ Stefan Zweig, Le Joueur d’échecs 

▪️ Edgar Poe, Histoires extraordinaires 

▪️ Virginia Woolf, Les Années 

SEPTEMBRE 

▪️ Paul Eluard, Capitale de la douleur

▪️ Émile Verhaeren, Les villages illusoires 

▪️ Jean Echenoz, Je m’en vais

▪️ Virginia Woolf, Entre les actes

▪️ Olivier Souillard, Tentatives de flottement

▪️ René Barjavel, La Nuit des temps

▪️ Jean Follain, Exister suivi de Territoires 

OCTOBRE

▪️ JP Suaudeau, Courir à ce qui me brûle (Pétrarque à Vaucluse)

▪️ Jacques Réda, Amen / Récitatif / La tourne

▪️ Haruki Murakami, Après le tremblement de terre

▪️ Stefan Zweig, Vingt-quatre heures dans la vie d’une femme

▪️ Stefan Zweig, Amok

▪️ Octavio Paz, Liberté sur parole

▪️ Jean Follain, Usage du temps

▪️ Chantal Ringuet, Sans toi jusqu’à la cime des arbres

▪️ Michel Bourçon, Où seul chasse le vent

NOVEMBRE 

▪️ Alexandre Vialatte, Battling le ténébreux

▪️ Peter Handke, Bienvenue au conseil d’administration 

▪️ Guillevic, Terraqué

▪️ Albert Camus, La Peste

▪️ Octavio Paz, Le Feu de chaque jour

▪️ Stefan Zveig, Lettre d’une inconnue 

▪️ Franz Kafka, Lettre au père 

▪️ Jean Echenoz, Un an

DÉCEMBRE 

▪️ Fiodor Dostoïevski, Le Joueur

▪️ André Dhôtel, Le Pays où l’on n’arrive jamais

▪️ Vladimir Nabokov, Le Guetteur

▪️ Stefan Zveig, La Confusion des sentiments 

▪️ Fiodor Dostoïevski, Les Nuits blanches suivi de Le Sous-sol

▪️ Rainer Maria Rilke, Vergers et autres poèmes français

▪️ Virginia Woolf, Une Maison hantée

▪️ Fiodor Dostoïevski, Le Crocodile 

▪️ Virginia Woolf, Nuit et jour

L’oeil cherche un refuge

dans le décompte des heures ;

arrêté devant quelque rêverie,

il attend le repic qui tarde 

à l’horloge du clocher. 

L’instant ne compte pas,

laisse croire à une éternité

que déjà la paupière sursaute

au premier coup de midi,

comme un rendez-vous raté.

2018

Il y a un virage dans ma tête 

au-delà duquel je ne vois pas 

au loin le restant du paysage. 

Je me penche, lève les yeux 

que j’ai à l’intérieur de la tête,

et l’avenir est cette torsion. 

Cette petite torsion dans le cou,

au loin que j’ai dans la tête,

qui me permet d’avancer. 

Je vois passer les heures

dans la soupe du soir,

la grosse cuillère plonge

dans les grumeaux du ciel.

Mon absence se dispute

quelques mots sur la table,

un oiseau sans gène glisse

dans l’assiette du monde.

Dans son sillon un peu de sel

pour retrouver le premier goût.

2018

J’écoute le vent siffler

un air froid et piquant ;

la mélodie fuit entre les tuiles

taillées comme des hautbois. 

À chaque note

aussi brève que répétée,

on entend la rugosité du jour

dans les combles du temps. 

Ça racle et trébuche 

sous les toits, dans les soupentes,

vrille et tord — j’écoute

le vent nous dire nous.

2022

L’avenue est pleine d’hiver, de regards tombés dans les cols. L’air pourtant doux se charge lentement d’une brume de plomb. C’est le moment que choisit le clocher pour sonner l’heure des vêpres. 

 

Les fidèles sur le parvis de l’église sont des ombres à qui on a gommé les contours. À l’autre bout de la rue, je suis des leurs, m’apercevant flou dans le reflet de cette vitrine que deux guirlandes s’évertuant à clignoter n’arrivent pas à égayer. 

La cloche du tram retentit

longtemps après qu’il est passé.

Mes vêtements pendent au balcon,

remués par un vent léger.

Le silence qui suit m’étonne. 

Le ronronnement du frigo

prend le relais sans se presser,

linéaire et sans mystère.

J’aime sentir l’odeur de la lessive,

mais elle se mélange rapidement

à la poussière qui s’élève de la rue ;

je mets alors le nez dans un drap.

Un rire éclate sur le trottoir,

pose un sourire sur mes lèvres.

J’ai envie de dormir avec ce rire,

le roulis d’un tram dans les oreilles.

2022

À rester là, depuis ma fenêtre 

sur la vue des toits voisins,

montent souvent des pensées. 

Vouloir les écrire, aussi vives 

qu’elles traversent l’esprit. 

Les capturer en quelques mots,

en faire un jeu, une sorte de poème 

à consommer une fois, puis à jeter. 

Mais elles se dissolvent bien vite. 

De pensées à idées, pas le temps :

à peine nées, elles se dispersent

sur les toits comme des souris affolées.

Ce petit matin sourit jaune

et sent le chien crevé. 

Je le vois se traîner sur le pavé,

vieille carne, la gueule en sang. 

Ce matin a les crocs,

grogne et mord dans la nuit. 

Oublie l’aube couleur curaçao,

coulis d’orange sur les toits !

C’est un matin de boucher, 

une trace rouge sur ton tablier. 

Un jour qu’il faudra vider

de ses boyaux pour avancer.

2023

Une ouverture dans le regard

où quelque souvenir affleure.

Sous la peau fine de la paupière

crépite une mémoire rouillée,

un vertige qui est vite battu

par la moisson du jour.

Rien d’important sinon ce ciel

où se dessine encore ton visage.

2018

Je compte les voix

qui m’appartiennent

et dansent dans ma tête

des pas de deux,

des pas de passage.

Mouvement dense

de quelques cellules,

notes blanches puis noires

qui à la fois me révèlent 

et m’enferment.

2021