La cour joue avec la poussière
comme si elle découvrait le vent.
Le cri d’un enfant lance un écho
qui frappe les murs et le souvenir.
J’écris leur jeu, juste pour sauver
ce qui reste d’oiseaux dans ma tête.
- 31.5.26
Un arbre balance
sa vieille tête hirsute
au-dessus de l’allée
pleine de monde.
Ce geste lent, distrait,
donne à la foule animée
quelque chose
de tout à fait provisoire.
- 28.5.26
Près de la tasse à café,
un trou de cigarette sur la nappe,
ce matin a la gueule de bois,
les yeux trop ouverts sur l’enfance.
- 28.5.26
Mon œil suit le mouvement
du vent qui soulève un drap,
lequel ne tenant qu’à un fil
ressemble à un poumon
ou à un cœur dont on fêterait
le premier battement.
- 28.5.26
Six heures, je me lève ;
sur le palier un bruit de clés,
mon jeune voisin rentre se coucher.
Est-ce encore,
dans le lait caillé du matin,
la même terre qui nous porte ?
- 28.5.26
Soudain une joie arrive
– avec son museau, on la dirait
qui gratte pour annoncer
sa présence, comme un rongeur
craintif avec un air de campagne
que je ne lui connaissais pas.
- 20.5.26
Le printemps éclate
et je ne sens rien
des fleurs, des abeilles,
de leurs amours.
Je ne sens rien,
pas même les pollens
charriés par le vent de mai.
Rien, mis à part peut-être
cette tension sur la nuque
qui me dit de lever le nez,
d’ouvrir au souffle un paysage.
- 20.5.26
Laissez-moi être
légèrement amusé
de tout ce qui inquiète,
divise, fatigue et pleure
de par le monde :
un sourire me suffit.
- 20.5.26
Sentir le jour paresseux,
la figure de travers,
comme si la nuit n’avait pas
terminé son Meccano.
Aucun oiseau pour piailler
ni cloche pour sonner,
pas plus de chaleur
que de flâneur en poésie.
Faudra tenir le jour
entre les crocs, serrer fort
l’animal qui rumine,
penser aux lendemains.
- 14.5.26
Une fourmi entreprend
de faire le tour d’une capsule
de bouteille Heineken.
La voilà qui file du H au N
comme un tour des pôles
en moins de cinq secondes.
J’attends la prochaine fourmi,
concurrente et challenger :
cinq secondes, temps à battre !
Même si elle ne vient pas,
Il n’y aura pas aujourd’hui
meilleure attente.
- 12.5.26
La lumière s’est posée
sur le balcon, une lumière
d’automne fatiguée.
J’ai allumé la lampe
pour lui tenir compagnie ;
elle a ouvert ses gros yeux
de chien sans paupières,
comme si elle allait mourir.
Une lumière de pluie
mais il ne pleuvait pas.
- 12.5.26
Des gouttes de pluie
oubliées par l’averse d’hier
tombent au ralenti
sur un chien couché
sous un bosquet
alors que le soleil
déroule un arrière-plan
couleur papier mâché ;
j’ai soudain envie
de ralentir et d’aboyer.
- 8.5.26
Un petit air frais, un ciel bleu
le roucoulement d’un pigeon,
les frappes sèches d’un marteau,
le tintement d’une cloche au loin ;
un silence vient ensuite, vite
effacé par la pétarade d’une auto.
Le marteau remplacé par une scie,
la fraîcheur disparaît l’air de rien,
le pigeon laisse sa place à une pie,
le bleu du ciel vire au blanc, laisse
des verres faire l’apéro sous cloche ;
vendredi passe sous ma fenêtre.
- 8.5.26
L’enfant veut jouer
à cache-cache,
à moins que ce ne soit
papi qui l’ait voulu,
qui ait insisté
pour que l’enfant compte
pendant que lui se cache
tout près derrière un platane.
L’enfant tourne les talons
pour rejoindre au loin maman ;
papi reste derrière l’arbre.
Je le regarde, lui souris,
pour qu’en lui la gêne se cache.
- 1.5.26
