Parfois ce sont de vieux visages 

qui viennent trembler à la fenêtre.

Sans s’annoncer, une autre image

remplace le cadre du réel.

Un soleil pour ces autres

sous un mirage les brouille.

Des anciens, des oubliés

revenus de l’œil de la mémoire.

Malgré la fatigue des gestes,

les renoncements mal assumés,

le désarroi qui parfois affleure,

ne pas toucher le bleu du fond.

Faire avec les fissures de l'âme

comme si on reprisait nos frusques,

chercher l'aiguille dans la botte,

ne pas avoir peur d'espérer.

2019

Il fait un jour à soutenir les ombres. 

Nous devrions courir après les arbres. Les sauver des cueilleurs et des bûcherons. Préserver les longues branches que le vent balance. Nous devrions nous liguer contre les climatiseurs. Courir nus dans les prés jusqu’à ce que la soif nous étreigne. S’allonger et dans l’ombre d’un saule pleureur attraper ton sourire. 

Il fait un jour à soutenir les ombres.

2019

Le vent prend dans ses bras

les plis et replis de la mer.

La couleur du jour

pourrait être mauve

si on s’attardait 

sur les couches de suie

laissées par la nuit. 

La couleur du jour 

pourrait être fauve 

si on prenait le vent

dans nos bras,

si on le plaquait sur le sable.

2019

Elle est entrée dans mon rêve aussitôt sortie de celui d’un autre.

J’ai vu qu’elle venait d’un autre rêve à sa tête, à son allure, et surtout à sa chevelure blonde.

Je ne rêve jamais de filles blondes — puis son accent n’était pas d’ici.

Je rêve local, habituellement.

Elle portait autour d’elle le décor du rêve précédent, ou d’un rêve simultané — allez savoir.

Un halo blafard l’encerclait.

Elle marchait lentement dans une ruelle sombre.

Elle me scrutait avec bienveillance, mais son regard était encore pour l’autre, le rêveur précédent.

Un blond, assurément, qui devait se trouver désemparé derrière elle, à l’autre bout de la ruelle, planqué dans une porte cochère, à regretter de la voir doucement s’enfuir de son rêve.

Je voyais qu’elle ne se sentait pas à sa place, à piétiner ainsi mes chimères.

Mais, comme deux inconnus qui se croisent avec l’impression de s’être déjà vus, sans savoir quand, comment ni pour quelle occasion, elle m’a décoché un sourire tendre et confus.

Un sourire pour se donner une contenance, parce qu’elle ne savait pas ce qu’elle fichait dans mon rêve.

Elle voyait bien que, même si on s’était croisés un jour, elle ne devait en rien apparaître dans mes rêves — que c’était là, tout de même, un manque incroyable de savoir-rêver !

Elle a marché longtemps — enfin, le temps de mon rêve : quelques millièmes de seconde — puis a disparu, rattrapée par ses propres rêves, au sein desquels jamais n’apparaît quelque homme brun.

2016

Cet arbre au dos voûté 

voudrait m’envoyer un message.

Me dire le poids des années

sous des ciels trop pleins de lumière. 

Ou bien m’indiquer la position

à adopter — coucher avec l’horizon. 

Une fatigue, pour trouver la beauté

juste à l’endroit de ses courbes.

Le manège tourne.

Un camion de pompiers,

un oiseau à hélice,

une voiture de police,

une odeur de poussière,

un pompon à franges.

Un œil suit le mouvement.

Une pomme d'amour

un rouge aux joues,

un peu de sucre,

un sourire perdu,

un rien de vent.

La tête tourne.

Est-ce une fuite

de chevaucher l'enfance ?

2017

Le soleil rase les toitures de zinc, la ville étire ses longues jambes. Derrière un mur, quelqu’un regarde le ciel comme s’il allait flamber.

L’heure a beau faire la belle, l’angoisse fait son train. Tapi dans l’ombre des tours, quelqu’un racle sa gorge, l’œil fendu face au crime du petit jour.

2020

Et c’était mordre la neige,

cette sensation dans le ventre.

Un regard, puis le vide autour,

une plaine où l’on perd la voix,

tant le froid envahissait la parole,

dérèglait les sens, quand tu es partie.