Un petit air frais, un ciel bleu 

le roucoulement d’un pigeon,

les frappes sèches d’un marteau,

le tintement d’une cloche au loin ;

un silence vient ensuite, vite

effacé par la pétarade d’une auto. 

Le marteau remplacé par une scie,

la fraîcheur disparaît l’air de rien,

le pigeon laisse sa place à une pie,

le bleu du ciel vire au blanc, laisse

des verres faire l’apéro sous cloche ;

vendredi passe sous ma fenêtre.