Je déjeune d’une tomate

et d’un bout de fromage,

accoudé à la table.

Sans bouger, une pensée folle

se met à courir de ma main

qui tient le morceau de fromage

à l’assiette où se trouve la tomate,

par des chemins aléatoires

et métaphysiques

sur le sens de la vie,

la courbure du temps

et mon inaptitude au monde.

Je vais reprendre un verre de vin.