Une oreille attentive aurait pu,

sous la rumeur de la mer,

entendre les battements de cœur

de cette adorable coccinelle

venue se poser sur le bras

de ce non moins adorable garçon,

avant que ce dernier ne l’écrase,

hilare, d’un revers de main.

Quatorze heures avant l’embrasement,

une sonate pour piano de Mozart

tente de rafraîchir l’air tandis que

sans allant, dans mon esprit tourne

le  mange-disque rouge de mon enfance,

avec des sautes d’humeur dont Amadeus

aurait fait des merveilles symphoniques.

Sous l’ombre d’un petit pont, 

un piaf du bec se déplume

en regardant les baigneurs.

Sur la rivière la canne d’un pêcheur

tremble dans les vapeurs du ciel.

Les arbres de soif lèvent les bras

pour implorer le grand pardon.

Je regarde l’oiseau, la rivière,

les arbres et la saison s’épouiller. 

Un jour à laisser l’été suivre sa ligne.

Le hululement de la chouette accompagne un étrange crissement de pneu. L’odeur d’asphalte cuit suit les contours d’un trottoir. Le fracas d’un portail métallique réveille les oiseaux. La voix étouffée d’un stentor résonne au loin comme un orage.

Les hirondelles semblent se liguer contre la chouette. Le démarrage en trombe d’une voiture n’attend pas la fermeture du portail. Un chien, à petits coups de pattes, s’étonne de la décomposition du trottoir. La colère du stentor approche. Il va pleuvoir

Un jour à oublier ses clés,

ou mieux : un jour à faire semblant

d’oublier ses clés quelque part,

et se retrouver seul dans la ville. 

Un dimanche où les rues 

se ferment à tout imaginaire, 

où les stores baissés tirent 

vers le haut le gris des murs. 

Un jour à oublier d’avoir fait 

semblant d’oublier, à se faire 

croire que tout peut recommencer,

sans rien devoir rouvrir. 

Un dimanche où il serait doux

d’à nouveau te rencontrer.

Samedi tôt sur une terre d’été,

la ville s’offre une respiration. 

Deux hommes de la voirie 

nettoient les rues à grands jets

d’eau retombant en bruine

sur mon passage. 

Samedi tôt sur une terre d’été,

l’odeur d’urine de la veille

donne un léger haut-le-cœur ;

je n’ai pas de monnaie 

à donner au clochard 

couché sur un banc. 

Samedi tôt sur une terre d’été,

le livreur Deliveroo, allongé

sur le parvis de l’église, et moi

portons la même casquette ;

une occasion pas si fréquente

d’échanger nos sourires.

Le jour n’a pas fini

de frotter sa figure et le trottoir

a des fourmis dans le pavé. 

Lentement le quartier s’éveille. 

Une fenêtre s’ouvre puis une autre 

comme les doigts d’un poing serré. 

Il reste un morceau de lune 

coincé dans ma bouche 

et la nuit me parle encore.

Le rideau et le vent

vivaient un parfait amour

sous le nez d’une fenêtre

qui, battants ouverts,

cherchait leur attention

par ses va-et-vient,

tout en faisant scintiller 

ses jolis carreaux au soleil.

Mais rien ne vint troubler

l’idylle éolienne et textile,

gonflant de fierté le rideau,

et le vent, de passion.