Trois garçons en vacances 

consciencieusement bullent

sur les marches de l’école,

pour narguer le temps,

étaler leur été et les clopes à rouler. 

Trois garçons, tout sourire,

pleins de l’ennui qui forme les poètes,

me dévisagent sur mon passage : 

— Eh, vous, vous êtes prof de maths !

— Non, j’aurais aimé.

— Prof de géo, je suis sûr !

— Non plus !

— Prof de quoi ?

— Mais je ne suis pas prof !

— Pourquoi vous êtes là, alors ?