Un garage d’un autre monde avec ces voitures qui font des flammes. 

Ça sent la graisse sur les murs. 

Les muscles de l’homme couché sous l’auto

luisent dans la lumière des phares. 

Son ombre traverse 

longue 

la rue 

le temps

mes pas

et mon corps

— je passe en regardant la vieille enseigne 

en forme de losange. 

Yacco, huile des records du monde

et l’ombre n’en finit pas de s’étirer.