Le corps a des attentes, fièvre qui coule sous les doigts 

Je le sais aux aguets, ancré dans quelque maison 

Où je ne veux plus aller ; ça sent un corps qui attend

Dans une couche qui n’existe plus, les peaux mortes la sueur 

Tout ce qui suinte dans les plis jusque dans l’esprit 

Où le rêve monte des images baroques et noires

D’une fièvre le matin qui me coule sous les doigts