Les heures tombent

goutte à goutte

dans le grenier,

plic plic sur le nez d’un mulot. 

À bien y écouter,

rien ne se passe,

pas plus d’eau que d’heures

ni de mulot. 

Tout cela se tasse 

dans la mémoire ;

du grenier à la cave,

coulent de petits cris.