Le jour n’a pas fini

de frotter sa figure et le trottoir

a des fourmis dans le pavé. 

Lentement le quartier s’éveille. 

Une fenêtre s’ouvre puis une autre 

comme les doigts d’un poing serré. 

Il reste un morceau de lune 

coincé dans ma bouche 

et la nuit me parle encore.