Reprise ici, le lundi, des posts Facebook #LesGens de la semaine écoulée : traversée entre les gens, leur lieu, leur instant. Un regard forcément biaisé sur eux et ce qu'ils dégagent parce que c'est écrit et que ça passe par la tête avant d'arriver aux doigts. Ce n'est pas la réalité mais ça pourrait lui ressembler.
Semaine 31 : Une fille entre dans mon rêve aussitôt sortie du rêve d'un autre, des bonbons et la vie, un regard du coin de l'oeil tourne court, des retrouvailles capillaires avec un vieil ami, des salopiauds sortent de la brume et un chant pour faire diversion.

Sur la table de la salle à manger Gît un poulet à la peau fraîche Sa crête collée à la toile cirée Luit dans la ligne d’une lampe nue Qui plombe l’air En haut dans la chambre rouge Maman est allongée sur le flanc Comme un vieille truie malade Elle ronfle dans l’oreiller Qui boit sa bave Par la fenêtre de la cuisine Un rayon de lune séduit Une mouche aux ailes grasses Elle se pose sur le poulet Et suce sa chair rose Maman tourne change de flanc Et découvre son corps nu Biffé comme une peau de poulet La lampe grésille sous le halètement De la mouche et de maman Le dernier filament cède à la nuit Une pointe de lumière absorbe Les peaux et le temps devenus rouge Sur les carcasses la mouche tourne Maman est morte

"Les fleurs bleues" de Queneau. Loufoques, voire complètement barrés, le Duc d'Auge et Cidrolin dorment et rêvent de leurs vies respectives, au Moyen-Age pour l'un, dans les années soixante pour l'autre et se confondent peu à peu au cours du livre jusqu'à se rejoindre. Attachant et réjouissant, attention, ce livre est addictif. On ne veut plus les quitter. A moins que ce ne soit eux qui ne nous lâchent plus.

Premier roman d'Edith Masson, "Des carpes et des muets" nous laissent aux prises avec les silences et les non-dits d'un petit village où le ventre de sa rivière révèle bien des mystères. Des ossements dans un sac plastique mais aussi tout se que drainent de tromperies, de mensonges et de veuleries les habitants de ce bourg.

Benoit Jeantet et ses "rêves sont priés de prendre une douche froide". Aphorismes, tranches de poésie, le tout décalé, où les objets, le ciel, la terre, les jours parlent et éprouvent toutes sortes de sentiments les plus humains. Marques de fabrique de l'écriture de Jeantet, on retrouve son humour et sa poésie du quotidien.

Brautigan "pleut en amour". Et c'est une bourrasque que de lire Richard Brautigan. Sous forme de journal, on l'accompagne dans ses pérégrinations et le danger serait de rentrer dans sa tête, on y serait bien à l'aise mais un peu abruti. Ecriture unique avec le sens aiguë de transformer la moindre phrase anodine en poème ; sa simplicité et sa pertinence font mouche.

Georges L. Godeau, ami et admirateur de Char et Autin-Grenier, déroule en petite prose, la vie des "petits", avec une acuité sensible sur leurs conditions mais aussi, croque les plus grands dans leur vacuité. La vie qui passe, la vie des gens, quoi.

"Les ombres nomades" d'Astrid Waliszek où l'auteur est aussi photographe. Une photo en noir et blanc accompagne un court texte en prose poétique et c'est tout un univers vu de l'intérieur des ombres qui se déroule. Ce que dit la photo et qui ne peut s'écrire mais aussi tout ce qui s'écrit quand la photo emporte un peu plus loin que le moment. On retrouve la sensibilité et la sensualité d'Astrid dans ces instantanés volés à la course du temps.

"Ma mère et moi" de Brahim Metiba. Décalage générationnel entre une mère et son fils. Entre un intellectuel qui vit en France et sa mère restée en Algérie. Entre un homosexuel et elle, qui voudrait qu'il épouse une musulmane. Albert Cohen et "le livre de sa mère" les accompagnent comme une tentative de réconciliation, de créer un échange. Texte court qui dit l'essentiel. J'aurais aimé néanmoins que l'auteur pousse un peu plus loin, au-delà de ces vingt-trois jours que retrace ce livre.

"Entrer dans des maisons inconnues" de Christian Garcin est un petit bijou de mise en situation avec de grands auteurs. Garcin les a tous fictionnellement rencontrés, les plus grands comme les moins connus. Et même si on ne les connait pas, on s'en fiche. Cette "intimité" que crée Christian Garcin avec ces écrivains nous incite à les découvrir. Même effet qu'avec les Clochards céleste de Thomas Vinau, lu il y a quelques semaines, dans lequel les portraits des écrivains aimés par l'auteur cueillent notre curiosité de les lire.

Reprise ici, le lundi, des posts Facebook #LesGens de la semaine écoulée : traversée entre les gens, leur lieu, leur instant. Un regard forcément biaisé sur eux et ce qu'ils dégagent parce que c'est écrit et que ça passe par la tête avant d'arriver aux doigts. Ce n'est pas la réalité mais ça pourrait lui ressembler.
Semaine 30 : Une poétesse qui fonce les lignes, un homme qui affranchit, le gougnafier de la semaine, dans le bar-tabac ça stridule et un matin de taf pour le voisin.

#LesGens dans les livres

Sous les tremblements De ta terre blessée Où l’ombre git sur le pavé Ton corps chu sur des corps A peur Par les venelles sombres Au courroux des mensonges Blottis sous le manteau Ta mère au ventre lourd A peur Dans la ville au pavé neuf Aux cartons moisis de sang Secoué par la rumeur noire Ton peuple empesé du mal Aura peur Toujours

Deux nouveaux articles sur les "Rats taupiers" paru en juin dernier aux Editions des Vanneaux.

Le premier écrit par Frédéric Fiolof, le 1er octobre, dans le numéro 1158 de la Nouvelle Quinzaine Littéraire. Le second, le 25 octobre, sur le site de poésie Terre à ciel et il est rédigé par Sabine Huynh.

Ci-dessous des extraits :

« .../... Avec ce livre, Christophe Sanchez vérifie que le langage, contrairement au silence – « des taiseux de l’affect » (p. 147), « silence qui nous tenait » (p. 11), comprendre : silence qui enserrait comme des tenailles – possède le pouvoir de libérer, d’affranchir l’homme, de le sauver de sa condition, et de l’extraire du néant qu’étaient le patelin paternel, les apéros à répétition au troquet du coin, et les méchants pièges à rats. À travers ses mots, Christophe Sanchez se pose comme autre que celui qu’il est, comme quelqu’un qui est capable de s’extirper de la peau de cet être qu’il est devenu à cause du conditionnement familial et socio-économico-culturel, parce que c’est là que réside sa liberté fondamentale. Il le sait. Il en a donc fait quelque chose, de son enfance grise meurtrie par le silence du père : un livre. J’ajouterais que, même sans lire le livre, rien que cela, en soi, est admirable. Sanchez se libère en écrivant, il libérera également les lecteurs qui rencontreront son texte, notamment du sentiment de culpabilité qu’ils ont pu éprouver d’avoir fui leur père, car malgré tout, son texte tremble de tendresse. .../... »

Lire l'article complet : http://www.terreaciel.net/Lus-un-jour-aimes-pour-toujours-7-par-Sabine-Huynh#.WA-RQZOLSL8

Reprise ici, le lundi, des posts Facebook #LesGens de la semaine écoulée : traversée entre les gens, leur lieu, leur instant. Un regard forcément biaisé sur eux et ce qu'ils dégagent parce que c'est écrit et que ça passe par la tête avant d'arriver aux doigts. Ce n'est pas la réalité mais ça pourrait lui ressembler.
Semaine 29 : Jour de marché à Barbès-Rochechouart, le mobile Calder et les gens d'en bas, un pêcheur fait de la résistance et la femme du troquet à la langue bien pendue. 

Elle le pensait dans sa chambre en train de ruminer la punition qu’elle venait de lui infliger. Mais Jimmy a fait mine de monter les escaliers, usant de sa ruse favorite : grimper les marches à moitié, jusqu’au point où il disparaît de la vue de quiconque se trouve dans le salon et attendre que sa mère bouge, qu’elle sorte de la pièce pour en rejoindre une autre et, quand la place est libre, retirer ses chaussures pour masquer le bruit de ses pas, redescendre tel un sioux, le corps courbé vers l’avant et sur la pointe des pieds, puis se faufiler derrière le canapé.

Il a attendu là, la respiration courte, recroquevillé entre le dos du sofa en velours côtelé et le chauffage mural qui lui rougissait les joues. Il a attendu une longue demi-heure, à étrangler des accès de toux au fond de sa gorge, à mastiquer l’angoisse dans son ventre, à ronger quelques ongles jusqu’à la peau et ravaler en silence de la salive grasse qui lui coulait à grands flots dans la bouche. Il a élimé le temps, conscient de la prise de risque mais certain de son bon droit ; celui de sortir de la maison pour aller la rejoindre, rassuré par les battements de son cœur qui s’accéléraient lorsqu’il songeait à elle, à sa moue désarmante, à sa natte blonde qui lui chatouillait le nez, à son odeur de champ de blé et à son rire musical. Il a patienté avec un bonheur grandissant, une adrénaline qui aiguisait ses zygomatiques et un désir qui lui piquait l’entrejambe jusqu’au moment où sa mère, frôlant le canapé, est passée devant lui sans l’apercevoir, s’est rendue dans la cuisine et s’est saisie de la bouteille vide qui traînait sur la table. C’était maintenant, il était prêt. Il a déplié ses jambes qui s’étaient engourdies, a regardé autour de lui pour réviser le chemin qu’il allait prendre pour se sauver : la porte du salon, le corridor, un saut de puce pour attraper son sweat-shirt à capuche qui l’attendait sur la patère, la porte de sortie, deux tours rapides des clés qui sont toujours dans la serrure, la rue qui allait le libérer et enfin le chemin caillouteux pour monter au lieu du rendez-vous, le terrain d’herbes rases qui surplombe le pâté de maisons.  

Sa mère est descendue à la cave pour remplir la bouteille de vin de son père. C’était une de ses tâches quotidiennes. Il ne fallait pas que le père rentre sans qu’il trouve la bouteille à nouveau remplie pour son repas. Jimmy a attendu encore un peu, le temps de discerner, remontant l’escalier comme un sauf-conduit, le son qu’il connaît bien des claquements de pas sur la dalle de ciment de la cave. Un bruit de castagnettes qui le faisait rire lorsqu’il était minot et que sa mère, toujours chaussée d’escarpins à hauts talons, prenait un malin plaisir à accentuer en dansant comme une Sévillane. Il a patienté encore quelques minutes et lorsqu’il a entendu le gloussement du vin s’échapper de la barrique puis le vieux rouge tannique couler dans la bouteille, il est sorti de sa cachette comme un diable de sa boîte. 

Il a couru et rapidement, s’est retrouvé face à elle près de l’arbre qu’ils affectionnaient tous les deux. Elle attendait, depuis longtemps. Trop longtemps, lui dit-elle. Désormais, il faut que je rentre, rajouta-t-elle le regard grave en balayant de son pied quelques graviers. Les mêmes que Jimmy sentait monter de son ventre le long de sa gorge sèche.

Reprise ici des posts Facebook #LesGens de la semaine écoulée : traversée entre les gens, leur lieu, leur instant. Un regard forcément biaisé sur eux et ce qu'ils dégagent parce que c'est écrit et que ça passe par la tête avant d'arriver aux doigts. Ce n'est pas la réalité mais ça pourrait lui ressembler.
Semaine 28 : Des gens qu'on croise dans un bonjour, la mère et sa fille dans un nuage, l'essoufflement sur le toit et la dame aux doigts crochus.

Il n’y a rien désormais que je puisse faire. Le temps s’est affalé entre les tables, draguant dans sa langueur les souvenirs vers le large. Nous voilà tous les deux contraints à regarder au bout du ponton si nous y sommes encore, si quelque rêve peut absoudre le passé et nous y faire revenir. 

Cet été là, tu portais en toi toute la dentelle du monde, une légèreté et une élégance si pures qu’elles semblaient à peine effleurer ta peau et dans le même temps, ce que je nomme dentelle ciselait à jamais des ombres dans mon âme. Rien ici dans cette allégorie de brodeuse ne considère ta beauté qu’il serait malvenu de détailler tant elle fut indéniablement reconnue par tous. Non, ce dont je veux te parler aujourd’hui alors que je suis près de la mer, assis à même le sol, sur le gazon humide, à l’exacte place où nous nous trouvions ce soir de juillet que tu ne peux pas avoir oublié, ce dont je souhaite te faire part ne se vit que ce jour-là : la marée basse qui s’éternisait comme si l’océan avait décidé de nous laisser toute la place, la trace de tes pieds sur le ponton qui malgré la chaleur accablante ne séchait pas, tes sauts de cabri sur les margelles de la piscine et tes jambes qui semblaient terminées par des pointes de danseuse, mais aussi et surtout, tes cris aiguës qui traçaient des courbes sur l’eau dès qu’un insecte en voulait à ta peau. Ta peau de dentelles, de toute la dentelle du monde. 

Un oracle que ce soir-là, malgré notre affaire sur le ponton. Mais n’en parlons plus. Ne parlons plus de cette dispute qui nous fit basculer mais qui paradoxalement maintenant me ramène à toi. N’en parlons plus, je m’efforce d’oublier ce mauvais moment comme j’ignore aujourd’hui tous ceux qui disent encore combien tu fus belle. Tu n’es pas partie ce soir-là, tu ne m’as pas laissé seul sur le ponton, à regarder le fond des eaux, à te chercher dans le ressac impétueux de l’océan ; et ce n’est pas parce que la trace de tes pieds a disparu, ni parce que je ne peux plus toucher ta peau de dentelles, et que ce soir la piscine est couverte d’insectes gisants, que tu es morte. Personne ne me le fera croire – j’ai pris le parti de te rêver. 

Reprise ici, le lundi, des posts Facebook #LesGens de la semaine écoulée : traversée entre les gens, leur lieu, leur instant. Un regard forcément biaisé sur eux et ce qu'ils dégagent parce que c'est écrit et que ça passe par la tête avant d'arriver aux doigts. Ce n'est pas la réalité mais ça pourrait lui ressembler.
Semaine 27 : L'oiseau de jour qui parade, les gens qui remplissent des portefeuilles, le magicien qui entre dans le ventre du monde, la tâche verte que le touriste ne saurait voir et la dame réservée qui lance des balles en mousse.

#LesGens dans "le Festival Permanent des Mots" n°12

C’est un matin d’été qui s’écrase sur les vitres, lourd et crasseux. La cuisine par la fenêtre est léchée d'une lumière tantôt vive, tantôt atténuée par les ombres qui rodent au-dehors. Comme échappée d’un phare, l'oscillation entre ombre et lumière plonge les trois sœurs dans la stupeur puis les abandonne à leur angoisse.

Aucune des filles ne veut savoir ce qui se passe à l’extérieur. Depuis que les cris ont retenti les laissant seules à regarder danser les ombres, le silence plombe les minutes d’une chair dure qui bloque leur ventre.

Dehors, des coups secouent le jour. Le mouvement des ombres s’intensifie. Un va-et-vient barre le ciel.

Sofia, l’ainée de la fratrie, tente d’apaiser ses sœurs, de dégorger l’ambiance de la douleur qu’invariablement la situation provoque. Car ce n’est pas la première fois que l’orage gronde, pas la première fois qu’elles se retrouvent toutes les trois à attendre le dénouement. Mais Nina et Katia n’écoutent pas leur sœur. Elles demeurent hermétiques à toute explication, à toute justification, plongées qu’elles sont dans une résistance dont elles ne connaissent rien.

Adossée au réfrigérateur, Nina fredonne un air inconnu et joue nerveusement avec sa jambe. Elle lance des coups de pied dans le vide, racle ses orteils sur le parquet jusqu’à se décoller les ongles. Katia est figée près de la fenêtre où les ombres ne cessent de s’écharper. Elle s’isole de ses sœurs et seule dans sa tête, elle se dispute avec quelque démon en repoussant la peau morte de ses doigts rongés. Sofia reste en alerte. Elle ne cesse pas de parler, tient son rang en restant calme et posée, les mains jointes et assise dos droit sur le haut tabouret de la cuisine.
Elle prépare la suite, quand les ombres reviendront, quand la lumière se sera départie de l’ombre, saignante et crue. 

Reprise ici, le lundi, des posts Facebook #LesGens de la semaine écoulée : traversée entre les gens, leur lieu, leur instant. Un regard forcément biaisé sur eux et ce qu'ils dégagent parce que c'est écrit et que ça passe par la tête avant d'arriver aux doigts. Ce n'est pas la réalité mais ça pourrait lui ressembler.
Semaine 26 : La matrone gratte et sue, la fille de la rue de la Loge rêve d'un regard entre les couvertures, l'homme au carrefour veut des baisers sous la glycine, entre eau et feu la femme a quelque chose de collant, et un frottement de tôles avant la grande marée du capitaine.

Particulièrement touché par "Mes parents" de Hervé Guibert. C'est un récit et pas vraiment un roman puisque ce livre reprend une bonne part du journal de l'auteur. Toutefois, il arrive à romancer cette matière. Grâce au recul acquis avec les années, il remplit les vides, tente d'expliquer. Ce récit est parfois troublant quand à plusieurs reprises il confond son père avec ses amants ou lorsqu'il en vient à vouloir la mort de sa mère. 

"L'annulaire", court roman ou longue nouvelle de Yoko Ogawa. Une découverte pour moi que cette auteur qui manie à merveille le fantastique pour lui faire dégager les vérités réelles de notre monde. Ici une réflexion sur le matérialisme, le pouvoir des choses et bien sûr l'emprise. De la même auteur, "cristallisation secrète" ne m'a pas emballé autant. Je l'ai d'ailleurs abandonné à la moitié. Une île où peu à peu les choses disparaissent, physiquement et dans l'esprit et le coeur de gens. Métaphore d'un régime totalitaire où les personnes sont traquées parce qu'elles se souviennent trop, le livre patine pendant de longues pages où les sentiments virent, en mon sens, un peu au cul-cul la praline (ah ah j'adore cette expression ^^)

"Feu de tout bois" de Murièle Modély. Encore un très beau livre dans lequel on retrouve la verve saillante de Murièle. Une poésie qui prend aux tripes, intime et transperçante. Ce recueil est dédié à ses enfants qu'elles observent vivre et grandir.

"Passage au bleu" de Brigitte Giraud. Et on y arrive dans son bleu par tous les passages extérieurs et intérieurs. C'est une poésie tendue, parsemée de doutes froids et de percées au soleil. Du vague comme du bleu à l'âme, ça part du corps et ça y revient.

"Voix intermédiaires, anthologie de poésie contemporaine" chez Publie.net. Plusieurs auteurs regroupés dans cette anthologie et choisis par un panel de lecteurs à la demande de François Rannou. On y retrouve notamment Antoine Emaz, Valérie Rouzeau, Hervé Bougel et Camille Loivier pour ceux que j'ai le plus apprécié. Le livre donne droit au téléchargement de la version numérique qui propose des vidéos des lectures de quelques-uns des textes du livre.

Et Pirotte et sa Lotharingie. Le merveilleux Pirotte dans ses vignes de Bourgogne, vagabond heureux, nous conte les petites histoires du terroir et de son vin comme liqueur de vie. Un livre qui m'a donné envie de découvrir la région. Un petit périple sur les traces de ses contes bleus du vin est à prévoir !

Le coffret double mixte des éditions Jacques Flament. Il s'agit de 24 cartes postales, vraies cartes postales avec au dos un texte d'un auteur contemporain. Des cartes à partager donc, à envoyer aux amis ou aux ennemis suivant la teneur du texte choisi. A noter qu'il existe deux coffrets du même type. Belle idée pour faire circuler les textes, autrement.