Bien sûr, 

il y a la lumière

qui danse dans les arbres,

le reflet de l’eau mêlée au soleil,

le bassin d’eau verte,

des enfants rouges qui jettent

de la mie de pain aux canards. 

Mais,

il y a des manques dans l’éclairage,

des petites plaies à la surface. 

Le temps circule mal entre les lueurs,

les couleurs n’ont pas d’épaisseur,

le cliché manque de sincérité

comme une photo trop instagrammée.

Une femme passe,

vêtue d’une drôle de robe 

avec des motifs à fleurs 

sur un tissu sombre,

une robe de sourires 

qui peine à éclairer 

un visage triste. 

Elle penche à droite 

puis à gauche

comme un métronome ;

à chacun de ses pas, 

semble tomber d’une fleur 

un petit chagrin 

que je ramasserais bien.

Dans l’ombre maigre d’un jujubier,

un chat tourne autour de l’arbre. 

Chaque rotation dure 

la seconde pour le dire

et le chat empile ces secondes

en autant de circonvolutions 

qui me font perdre la tête. 

Cela jusqu’à la disparition 

de l’ombre maigre de l’arbre,

puis il s’arrête, me regarde et file.

Le monde, cette fantaisie

du regard quand survient

le glissement des couleurs,

quand le paysage se taille

une part d’ombre et de cuivre.

Déjà le regard consent

à ce qui le rassure.

Le monde comme tu le veux,

à travers des verres déformants :

une réalité creusée de rêves,

où veille un peu de bonheur

sous la lunette du mensonge.

À l’arrêt de tram, 

deux jeunes gens

sur un banc.

Deux, trois, quatre… 

je perds le compte 

des baisers grappillés 

l’un à l’autre, 

comme deux oiseaux

picorant la même mie.

De petits coups de lèvres

qui ramassent le temps,

avant que dans un souffle 

le tram ne les emporte.

Cette nuit,

j’ai rêvé de pluie. 

De l’eau coulait

longtemps sur mon visage,

me pénétrait en douceur 

par tous les pores ;

descendant d’une cascade

étrangement silencieuse,

revenait s’ébrouer sur mon corps,

pour enfin former un torrent sans fin

— coulait, coulait, coulait…

Cette nuit,

j’ai failli faire pipi au lit.

Le matin, les allées et trottoirs 

sont des tapis de course,

des sas de décompression. 

Ici, une jeune femme passe,

tout à son train et à sa montre,

connectée. 

Là-bas, un homme plus âgé

fait ses exercices matinaux,

méditant sur son ombre. 

Et moi qui les suis, lisant

les Pauvres Gens de Dostoïesvski, 

tout à mon glossaire des sensations.

Une oreille attentive aurait pu,

sous la rumeur de la mer,

entendre les battements de cœur

de cette adorable coccinelle

venue se poser sur le bras

de ce non moins adorable garçon,

avant que ce dernier ne l’écrase,

hilare, d’un revers de main.

Quatorze heures avant l’embrasement,

une sonate pour piano de Mozart

tente de rafraîchir l’air tandis que

sans allant, dans mon esprit tourne

le  mange-disque rouge de mon enfance,

avec des sautes d’humeur dont Amadeus

aurait fait des merveilles symphoniques.

Sous l’ombre d’un petit pont, 

un piaf du bec se déplume

en regardant les baigneurs.

Sur la rivière la canne d’un pêcheur

tremble dans les vapeurs du ciel.

Les arbres de soif lèvent les bras

pour implorer le grand pardon.

Je regarde l’oiseau, la rivière,

les arbres et la saison s’épouiller. 

Un jour à laisser l’été suivre sa ligne.

Le hululement de la chouette accompagne un étrange crissement de pneu. L’odeur d’asphalte cuit suit les contours d’un trottoir. Le fracas d’un portail métallique réveille les oiseaux. La voix étouffée d’un stentor résonne au loin comme un orage.

Les hirondelles semblent se liguer contre la chouette. Le démarrage en trombe d’une voiture n’attend pas la fermeture du portail. Un chien, à petits coups de pattes, s’étonne de la décomposition du trottoir. La colère du stentor approche. Il va pleuvoir

Un jour à oublier ses clés,

ou mieux : un jour à faire semblant

d’oublier ses clés quelque part,

et se retrouver seul dans la ville. 

Un dimanche où les rues 

se ferment à tout imaginaire, 

où les stores baissés tirent 

vers le haut le gris des murs. 

Un jour à oublier d’avoir fait 

semblant d’oublier, à se faire 

croire que tout peut recommencer,

sans rien devoir rouvrir. 

Un dimanche où il serait doux

d’à nouveau te rencontrer.

Samedi tôt sur une terre d’été,

la ville s’offre une respiration. 

Deux hommes de la voirie 

nettoient les rues à grands jets

d’eau retombant en bruine

sur mon passage. 

Samedi tôt sur une terre d’été,

l’odeur d’urine de la veille

donne un léger haut-le-cœur ;

je n’ai pas de monnaie 

à donner au clochard 

couché sur un banc. 

Samedi tôt sur une terre d’été,

le livreur Deliveroo, allongé

sur le parvis de l’église, et moi

portons la même casquette ;

une occasion pas si fréquente

d’échanger nos sourires.

Le jour n’a pas fini

de frotter sa figure et le trottoir

a des fourmis dans le pavé. 

Lentement le quartier s’éveille. 

Une fenêtre s’ouvre puis une autre 

comme les doigts d’un poing serré. 

Il reste un morceau de lune 

coincé dans ma bouche 

et la nuit me parle encore.

Le rideau et le vent

vivaient un parfait amour

sous le nez d’une fenêtre

qui, battants ouverts,

cherchait leur attention

par ses va-et-vient,

tout en faisant scintiller 

ses jolis carreaux au soleil.

Mais rien ne vint troubler

l’idylle éolienne et textile,

gonflant de fierté le rideau,

et le vent, de passion.

La bouteille d’eau

sur la table en formica rouge

chauffe lentement

sous la flammèche de bougie

qu’un rai de lumière dessine,

en fuyant des volets entrouverts.

J’entame une sieste qui bouchera le jour.

Cet air au piano

qui sort de la rue

pour monter les étages,

s’arrêter à la fenêtre,

badiner un peu 

avec un reste de nuit,

cet air au piano qui, 

après avoir sucé leurs lobes,

me saute dans les oreilles,

pourrait bien être 

le meilleur prétexte

pour se recoucher.

Poser ici un ou deux mots

comme des coups de bec. 

Pareil à cette pie sur les toits,

chercher la graine qui nourrit,

même s’il ne faut manger 

qu’un jour sur deux.

Un papa grand,

encore plus grand,

de par sa petite fille 

juchée sur ses épaules. 

Tu sais, l’argent, le temps,

ce n’est pas la même chose :

l’agent vient, part, revient,

le temps part et ne revient pas. 

La petite fille de répondre :

Oui, et nous, chance !

on a les deux… mais, papa,

le temps, ça coûte combien ?

Un jour à sauter dans un nuage. 

Agrippé au bleu du ciel,

à la recherche de l’oasis blanche,

se laisser dériver au gré du vent,

trouver le bon, le gros, le moelleux

avec un goût de vanille épicée.

Y plonger tête la première,

goûter, dormir, goûter, dormir…

Et ne plus redescendre

que pour raconter l’histoire

à ses petits-enfants.